Опустим подробности моей реабилитации. Очевидно, что прикованный к больничной койке кусок мяса не способен никому мстить. В те дни мне было банально не до этого — я просто пытался выжить.
Но если считать главные переломные моменты в моей жизни, то этот стал третьим.
Моя первая «война» против целого жанра выглядела жалко. Я часами сидел на сайтах, оставляя тонны ядовитых отзывов под каждым исекаем, который мог вспомнить. Писал капсом: «СДОХНИ МРАЗЬ», «ДОЛОЙ ИСЕКАЙ». Моим величайшим достижением в те дни стал «рейд» из целых шести гневных рецензий за ночь.
Я искренне верил, что борюсь за результат. На деле же я просто махал кулаками в пустоту, используя доисторические методы. Я был слеп и не понимал, насколько ничтожны мои усилия.
Пока под одним из моих гневных постов не появился чужой комментарий:
«И зачем? Ну заблокируешь ты один тайтл — автор напишет новый. Заблокируешь автора — сделает второй аккаунт. Бороться надо не с книгами, а с теми, кто заставляет их выходить».
Этот аноним ткнул меня носом во все мои ошибки.
Я решил спросить совета у ИИ. Да, у нейросети. А у кого еще? Друзей у меня никогда не было, а если бы и были — вряд ли хоть один нормальный человек разделил бы мою одержимость.
— Я хочу уничтожить жанр исекай, — вбил я в чат-бокс.
— Это невозможно. Индустрия развлечений базируется на высоком спросе... — выдал стандартный скрипт.
— А если я начну убивать авторов?
— Запрос нарушает правила безопасности. Если вы испытываете трудности или думаете о причинении вреда себе или окружающим, пожалуйста, обратитесь по телефону поддержки...
Я в ярости закрыл вкладку. Обычные корпоративные ИИ были кастрированы цензурой.
Пришлось лезть в даркнет. На закрытых форумах я нашел нейросеть почти без фильтров. Я так слышал. — что-то вроде DepSteel, точного названия уже не помню. Там не было моральных фильтров, но была другая проблема.
Первый чат — выдает ошибку. Второй чат — обрыв сессии. Сто четырнадцатый чат — сбой базы данных. Я переподключался, менял прокси, переписывал промпты. Две тысячи сто тридцать восьмая попытка... Экран моргнул и выдал окно оплаты. Бесплатный лимит исчерпан. Подписка списала всё подчистую.
Я тупо уставился на баланс карты. Ноль.
— Это были все мои деньги... — прошептал я в пустую комнату. — Надо устроиться на работу.
И тут же осекся, посмотрев вниз, где под одеялом ничего не было.
— Стоп. А куда вообще примут безногого калеку?
Накатило глухое, липкое отчаяние. Моя война закончилась, даже не начавшись. Денег нет, ресурсов нет, тела нет. Я решил в последний раз зайти на Novel Library — сайт, где когда-то сутками читал новеллы, чтобы просто навсегда попрощаться со своим аккаунтом.
Экран загрузился. В правом углу ярко мигал значок уведомления.
Личное сообщение. Внутри — текстовый файл и короткая приписка: «Ты слишком громко орал на форумах, придурок. Держи. Это твоя цель».
Я открыл файл. Там были полные паспортные данные одного из топовых авторов ранобэ, его домашний адрес, номер телефона и даже девичья фамилия матери.
Докс.
Эти четыре буквы заставили моё сердце бешено заколотиться. Оружие. Настоящее оружие возмездия. Я уже представлял, как солью это в сеть, как разрушу его жизнь... Ослеплённый эйфорией, я выкатил эти данные на первый попавшийся имиджборд с пафосной подписью.
Ответ прилетел через две минуты. Первым же комментарием.
«Очередной ньюкамер откопал паблик-слив месячной давности и думает, что он хакер. Убейся об стену, клоун. Этого автора сдеанонили ещё в прошлом месяце, всем плевать».
И ссылка на архив. Я кликнул. Мой «уникальный компромат» действительно лежал там среди сотен таких же файлов. Его давно обсосали, забыли и выкинули.
Меня словно окатили ледяной водой. Я снова облажался. Снова выглядел как жалкий дурак, который пытается играть во взрослые игры детскими совками. Если я хочу уничтожить индустрию, мне нельзя собирать крошки с чужого стола. Мне нужно научиться резать этот пирог самому.
В тот же вечер я забанил для себя Novel Library, настроил тройную цепочку VPN, зашёл через Tor и открыл 8chant — самую токсичную, тёмную и немодерируемую клоаку интернета. Место, где стирались любые законы.
Мне нужен был учитель.
Раздел /b/ на 8chant встретил меня тоннами бессмысленного мусора, мемов и криминальной хроники. Искать здесь наставника по OSINT (разведке по открытым источникам) и деанонимизации было всё равно что искать иголку в стоге сена. Но я был упрям. У калеки без ног слишком много свободного времени.
Я создал тред: «Нужен профи. Цель — стереть из сети клан писателей. Платить нечем, есть только ненависть».
Естественно, первые тридцать ответов состояли из пожеланий мне поскорее повторить мой прыжок с крыши. Но на исходе вторых суток, когда тред уже должен был утонуть, в личные сообщения пришло лаконичное:
«Ненависть — хорошая валюта. Но обычно за ней скрывается прыщавый школьник, которого забанили в онлайн-игре. Докажи, что ты не мусор. Вот тебе никнейм в Телеграме: @Voldemort_99. Даю три часа. Найди его реальное имя, город и хотя бы один подтверждённый адрес. Не справишься — не пиши мне больше».
Пользователь был подписан как Кори.
Вместо страха я почувствовал азарт. Часы пошли. Мой первый в жизни настоящий контракт.
Я понятия не имел, с чего начинать. Глаза разбегались. Первые полчаса я тупо гуглил никнейм, получая миллионы ссылок на «Гарри Поттера». Вода. Сплошная информационная вода. ИИ, к которому я обратился, снова выдал кастрированный ответ про защиту персональных данных. Пришлось думать головой.
Я начал копать глубже. Загнал ник в специализированные поисковики по базам данных. Нашёл старый заброшенный аккаунт на форуме по крипте 2018 года. Там в профиле был указан старый кошелёк. Через блокчейн-эксплорер я отследил транзакции — владелец выводил копейки на биржу, которая требовала верификацию паспорта.
Конечно, доступа к базе биржи у меня не было. Но в том же 2018 году у этой биржи случилась утечка. Я полез в открытые архивы слитых баз. Мои пальцы дрожали, когда я листал миллионы строк в текстовом редакторе, пока поиск по кошельку не выдал одну-единственную строку.
Алексей Воронов. Город Екатеринбург. Улица Ключевская...
Я отправил эти данные Кори за пять минут до истечения дедлайна.
Ответ пришёл мгновенно:
«Мусорно. Грязно. Потратил кучу времени на очевидный след. Но... ты нашёл. Для казуала сойдёт. Ладно, безногий (я пробил твой IP и посмотрел логи твоей больничной выписки, не благодари), добро пожаловать в ад. Завтра начнём учиться по-настоящему».
Так начались мои личные круги ада. Кори оказался безжалостным, циничным ублюдком. Ему было плевать на мою инвалидность, на мою депрессию и на мои мотивы. Для него доксинг был искусством, а люди — просто набором плохо защищённых цифровых цепочек.
— Запомни раз и навсегда, — его глухой, изменённый через скремблер голос в голосовом чате звучал как приговор. — Идеальных людей нет. Все оставляют следы. Автор ранобэ думает, что он анонимен под своим псевдонимом? Чушь. Он покупает еду? Да. Он платит за квартиру? Да. У него есть кошка, которой он покупает корм в интернет-магазине? Обязательно. Мы найдём его через его собственные слабости.
Обучение не было теорией. Это была непрерывная, изматывающая практика. Кори не давал мне учебников. Он бросал меня в воду, заставляя выплывать.
«Задание первое: найди домашний адрес модератора крупнейшего пиратского сайта ранобэ. Он забанил твоего любимого автора? Вот и отомсти».
«Задание второе: вытащи историю браузера главного редактора издательства LightNovelPress. Мне нужны его грязные секреты».
Я учился обходить двухфакторную аутентификацию через социальную инженерию. Учился писать фишинговые скрипты, которые выглядели как официальные письма от платформ самопубликации. Я узнал, что самый простой способ взломать автора — это прислать ему поддельный контракт от «крупного инвестора» с заражённым PDF-файлом внутри. Авторы ранобэ тщеславны и жадны. Они кликают на такие файлы в 95% случаев.
Через три месяца я уже не был тем беспомощным калекой, который прыгнул с крыши. В цифровом пространстве у меня появились новые, невидимые ноги. И они шагали очень уверенно.
— Ты делаешь успехи, калека, — сказал Кори однажды ночью, когда я сдал ему очередной идеальный досье-пакет на мелкого издателя. — Твоя структура чистая, воды нет. Ты бьёшь сразу по болевым точкам. Думаю, ты готов к первому серьёзному выходу в свет.
Моё сердце пропустило удар.
— Какая цель?
— Есть один автор. Пишет редкостную шлаковую исекай-жвачку, но зарабатывает миллионы. Завтра он устраивает закрытый стрим для спонсоров, где будет хвастаться своей новой квартирой, купленной на деньги обманутых читателей. Твоя задача — не просто узнать, где он живёт. Твоя задача — сделать так, чтобы этот стрим стал последним в его карьере. Ты уничтожишь его личность в прямом эфире.
Я улыбнулся. Впервые за очень долгое время. Моя настоящая война наконец-то начиналась.
— Какая цель? — спросил я, чувствуя, как внутри разгорается давно забытый азарт.
— Автор под псевдонимом Рэй Доу. Настоящее имя найдешь сам, — Кори отключился, оставив меня один на один с мерцающим монитором.
Рэй Доу был местной суперзвездой на «Новелл-Либ». Он писал бесконечную, ленивую жвачку про очередного ОЯШа, который попал в фэнтези-мир, получил силу бога и собрал гарем. Дешевый коммерческий мусор. Но завтра этот человек устраивал закрытый платный стрим в «Дисе» для своих самых преданных спонсоров. Он обещал показать свою новую роскошную квартиру, купленную на донаты.
Моя задача была ясна. У меня оставалось четырнадцать часов.
Всю ночь я не смыкал глаз. Мой мир сузился до размеров монитора.
Я начал с анализа метаданных обложек его книг. Ничего — всё вычищено. Тогда я полез в его официальный блог. Год назад Рэй выложил фотографию своего кота. Обычное фото. Но в углу кадра, на кухонном столе, лежал мелко напечатанный чек из службы доставки.
Я вырезал этот фрагмент, прогнал через ИИ-апскейлер, увеличивая резкость. Цифры поплыли, но стали читаемыми. Номер заказа.
Спустя три часа с помощью фишингового скрипта, имитирующего внутренний сбой системы доставки, я вошел в личный кабинет курьерской службы. Оттуда на меня вывалилось всё.
Иванов Дмитрий Сергеевич. 1996 год рождения. Адрес: г. Санкт-Петербург, Приморский проспект, дом 40...
Но этого было мало. Кори учил меня: докс должен не просто информировать, он должен уничтожать личность. Я продолжил копать. Вошел в его старый аккаунт на заброшенном форуме. Пароль от него подошел к его скрытому облачному хранилищу в «Я-Диске».
То, что я там нашел, заставило меня оскалиться. Там были не только черновики. Там был текстовый файл под названием «Стадо», где Дмитрий подробно, с циничным презрением расписывал своих читателей. Он называл их «тупорылым скотом, который схавает любое дерьмо, если добавить туда сиськи и читы». Там же лежали чеки о покупке накрутки лайков и ботов для вывода книг в топ.
Капкан был готов.
На следующий день, ровно в 18:00, начался закрытый стрим. На трансляции собралось около трехсот человек — самые преданные фанаты, отдавшие последние деньги за подписку.
Дмитрий вещал в микрофон бодрым, высокомерным голосом. На экране мелькал дорогой интерьер: панорамные окна, кожаное кресло, топовый компьютер.
— Спасибо вам, ребят, без вашей поддержки я бы не купил эту берлогу в элитном ЖК! Вы — лучшая фан-база, мы как одна семья! — заливался он соловьем.
Мои пальцы замерли над клавиатурой. Перехваченный поток трансляции уже был зациклен через мой сервер.
— Пора закрывать твой балаган, автор, — прошептал я и нажал Enter.
В ту же секунду экран стрима моргнул. Картинка с красивой квартирой исчезла. Вместо нее на весь экран развернулся огромный, кричащий текстовый файл.
Сверху огромными буквами горело:
ДОКС: РЭЙ ДОУ СДЕАНОНЕН.
Настоящее имя: Иванов Дмитрий Сергеевич.
Паспорт: 4016 № 000000.
Адрес: г. Санкт-Петербург, Приморский проспект...
Чат трансляции на секунду замер. А затем взорвался вопросительными знаками.
— Что за шутки? Рэй, тебя взломали? Что это за адрес? — посыпались сообщения.
Дмитрий в микрофон испуганно задышал:
— Ребят, технические неполадки... Сейчас все исправлю, это какой-то хейтер...
Но исправить он ничего не мог. Я заблокировал его панель управления. И в этот момент запустил вторую фазу. На экран вывелся тот самый документ «Стадо» с его цитатами про фанатов, а следом — скриншоты банковских переводов за покупку ботов.
Чат превратился в сущий ад.
«Что?! Это мы-то скот?!»
«Ах ты гнида, я тебе половину стипендии донатил!»
«Так твои книги — это просто накрученная фальшивка?!»
— Это не мое! Это фотошоп! — срываясь на визг, кричал в микрофон Дмитрий. Его голос дрожал от страха. Точно такого же страха, какой испытал я, когда летел с крыши хрущевки. Круг замкнулся. Теперь ломалась его жизнь.
В финале я дистанционно активировал его веб-камеру, которую он никогда не включал, сохраняя анонимность. Экран разделился, и триста человек увидели бледного, потного парня, который в панике грыз ногти, глядя в монитор.
Я оборвал стрим.
Через пять минут в мессенджере загорелся зеленый огонек от Кори.
«Чистая работа. Урыл качественно, без лишней воды. Индустрия гудит. Админы "Новелл-Либ" уже заблокировали его аккаунт за накрутки, а фанаты сливают его домашний телефон в открытый доступ. Это победа».
Я откинулся на спинку инвалидного кресла. Мое тело по-прежнему было искалечено, ног не было. Но прямо сейчас я чувствовал себя всемогущим.
Один автор уничтожен. Его карьера мертва, его репутация стерта в порошок. Но это была лишь мелкая сошка. Впереди меня ждали гиганты…
— Это только начало, Кори, — вслух произнес я, глядя на темное окно. — Я заставлю их всех захлебнуться собственной ложью.