Однажды я сорвался с антидепрессантов, и мой мозг дал трещину. Неделю без сна, а когда проваливался в забытье — видел что-то больное, надломленное. А потом принял снотворное, чтобы отключиться, и оказался в ловушке: я не мог проснуться. Сначала — квартира родителей с умирающим светом, за окном — чернота, в которой нет ничего. А за порогом — мёртвый лес, где нет ни звука, ни ветра, ни неба.

Я бежал от этого мира часами, днями, пока не потерял себя. Сначала одежду, потом глаза, рот, руки. Я превратился в месиво, которое мир отрицал по клеточке, разбирая на части. Но в этой тьме я понял главное: лес не просто убивает. Он — бог. Первобытный бог страха, который разлагает тебя временем, энтропией, самим своим присутствием. И теперь я знаю, что человек — просто кусок мяса, и в нём может что-то сломаться. Вопрос лишь в том, что останется, когда сломаешься ты.