Комната, скудно уставленная мебелью, была наполнена музыкой.
Мальчишка играл на гитаре, его игра была неровной и грубой, но в ней было нечто большее.
Ему нравилось.
Год за годом он совершенствовал свои навыки, даже получалось занимать призовые места на местных соревноваиях.
И так год за годом он сочинял, песню за песней, нескончаемым потоком.
Он жил своей музыкой. Его мысли занимала лишь она.
Он был своей музыкой.
И вот в один день, он проснулся с желанием продолжить творить.
И вот он взял гитару в руки и начал играть...
Нечего.
Игра была хороша, чертовски хороша, каждый звук, каждая пауза была идеально выверена.
Но это было не то.
Что-то изменилось.
Песня была будто мёртвой. И так раз за разом.
Он продолжал играть. Но всё становилось лишь хуже.
Музыка больше не давала эмоций.
Он подумал что просто устал.
И решил отдохнуть денёк.
Следом прошла неделя.
После месяц.
И целый год.
Он не понимал почему нечего не выходит.
Его душа всё ещё жаждала музыки.
Но музыка... Была мертва.
И так продолжалось вечность.