На вечеринке у друга я увидел её — маленькую, сидящую среди девчонок. Она говорила так, будто знала о жизни больше всех нас. «Поцелуйтесь с ним. И всё». Я подошёл и спросил, как её зовут. Ангелина. Дальше — аниме, разговоры, готические встречи, кладбища, где мы гуляли вдвоём. Я называл её мелкой, она называла меня дураком. Но чем глубже я узнавал её, тем страшнее становилась её история. Мать умерла при родах. Отец насиловал её с тринадцати лет, и она успела полюбить его. Когда его забрали, а потом убили в тюрьме, она сказала, что остался только я.

Я не замечал, как наша связь превращалась в зависимость. Её ревность — в нож, которым она шла за мной. Её боль — в порезы на руках и попытку повеситься. Её любовь — в бесконечный цикл расставаний и возвращений, её влюблённостей в девушек и моего прощения. Я оправдывал всё: она травмирована, она не умеет иначе.