Дежавю

Иду на кухню. Завариваю чай. Пока он настаивается, стою у окна, смотрю на дождь.

Открываю холодильник, тянусь за энергетиком.

— Пусто. Блин...

На полке, где обычно стоит ряд банок, только пустое место и бутылка воды. Смотрю на дверцу холодильника, там обычно лежат батончики Твикс. А сейчас там пара пакетов кетчупа, старый майонез. Батончиков нет.

— Ни одного...

Я стою, глядя на пустой холодильник, и чувствую, как внутри что то сжимается.

— Серьезно? Сегодня?! — говорю я себе, понимая что день начинается не с самой приятной новости.

Мне придется выйти из дома. Я закрываю холодильник чуть сильнее, чем нужно. Дверца хлопает, стекло внутри начинает трещать. Я слегка сжимаюсь от внезапно громкого звука.

— Твою ж!

«Ну конечно. Конечно сегодня закончилось все!» — Энергетики, батончики, даже нормальной еды нет - только лапша быстрого приготовления, которую я уже терпеть не могу.

А на улице дождь. Серый, мокрый, противный день. Я пью чай, глядя в окно. Капли стекают по стеклу. Люди внизу идут под зонтами, сгорбившись, быстрыми шагами.

«Никто не хочет быть на улице. И я не хочу!»

«Но придется» — подумал я тяжело вздыхая.. аж в груди заболело.

Я ставлю кружку в раковину и иду в комнату. Открываю шкаф. Дождевик должен быть здесь. Темно-синий, с капюшоном. Я его всегда кладу на одну и ту же полку, справа, рядом с толстовками. Шарю рукой. Толстовки, майка, еще одна майка. Дождевика нет.

— Ну что за бред... как же бесит!

Проверяю снова. Нет. Не здесь. Может, на вешалке в прихожей? Иду туда. Смотрю. Пара курток, старая ветровка. Дождевика нет.

— Сууука — говорю я на выдохе, тратя будто последние силы на сегодняшний день.

Я же его кладу в одно и то же место. Всегда. Специально, чтобы не искать потом.

— Куда он делся?!

Проверяю еще раз шкаф. Роюсь в нижних ящиках. Ничего.

«Уже лень.»

Я выпрямляюсь, выдыхаю, хлопаю себя по щекам.

«Ладно. Хватит. Не буду я час тут искать эту херь. Накину что нибудь другое.»

Беру старую куртку с капюшоном. Тонкая, не особо теплая, но хоть что то. Кеды у двери, засовываю ноги, не развязывая шнурков. Телефон в карман. Наушники на шею. Ключи.

«Усе.»

Выхожу из квартиры, закрываю дверь на ключ. Спускаюсь по лестнице, открываю дверь подъезда. Холодный влажный воздух бьет в лицо. Я морщусь, натягиваю капюшон и выхожу.

Дождь мелкий, но противный. Не ливень, а такая изморось, от которой промокаешь насквозь за десять минут. Я иду, сунув руки в карманы, глядя под ноги. Лужи. Мокрый асфальт. Капли барабанят по капюшону - глухой, монотонный звук. Магазин в двух кварталах. Обычный продуктовый, круглосуточный. Я хожу туда, когда совсем припрет. Там всегда одни и те же кассирши, одна и та же музыка играет, один и тот же запах чего то сладкого и химического. В общем хоть что то привычное и приятное...

Иду быстро. Не хочу торчать на улице дольше, чем нужно. Мимо меня проходят люди, кто то с зонтами, кто то без. Все хмурые, все торопятся. Захожу в магазин. Теплый влажный воздух, яркий свет ламп. Музыка - какая то попса из нулевых. Беру корзинку.

«Энергетики.» — Захожу в нужный отдел, беру сразу шесть банок.

«Твикс.» — Ищу глазами полку с шоколадками, хватаю пять батончиков.

«Еще что то?»

Чипсы. Печенье. Еще один энергетик на всякий случай.

«Все. Хватит.»

Иду к кассе. Очередь из трех человек. Стою, уставившись в телефон. Листаю ленту, ничего не читая. Просто чтобы не смотреть на людей. Подходит моя очередь. Кассирша - женщина лет сорока, уставшее лицо, пробивает товары, не глядя на меня. Я плачу картой. Беру пакет.

— Чек нужен?

— Не.

Разворачиваюсь и ухожу.

Обратный путь такой же. Дождь, лужи, мокрый асфальт. Пакет тяжелый, бьет по ноге на каждом шагу. Капюшон сполз... поправляю. Наконец дом. Поднимаюсь по лестнице. Открываю дверь. Захожу, стягиваю куртку. Мокрая. Бросаю на пол. Кеды тоже мокрые, стаскиваю, оставляю у двери. Иду на кухню, высыпаю покупки на стол. Открываю одну банку энергетика сразу. Делаю глоток.

«Холодный, сладкий... химозный.» — Думаю я медленно, вдыхая носом полные легкие.

— Каааайф. — Говорю я на выдохе.

Разворачиваю Твикс. Откусываю. Хрустящая карамель, шоколад.

«Сука обожаю!» — Думаю я, мыча себе под нос и пританцовывая от удовольствия.

Стою у окна, жую, смотрю на дождь.

«Вот и все.» — Вышел, купил, вернулся. Миссия выполнена! Теперь можно спокойно просидеть дома до конца дня.

✧ ✧ ✧

Остаток дня прошел так же, как всегда. Я сел за комп. Открыл пару вкладок. Видосы на ютубе - посмотрел минут пять одного, закрыл, открыл другой. Тоже не досмотрел. Лента в твиттере. Листаю вниз. Ничего интересного. Какие то споры, мемы, новости, на которые мне насрать.

Перешел на реддит. Полистал. Потом на какой то форум по старым играм, на который иногда захожу. Там обсуждали какую то малоизвестную RPG из девяностых, в которую я никогда не играл. Читал комментарии. Кто то постил скриншоты из игры - пиксельные локации, странные персонажи. Один чел написал длинный пост про то, как в игре есть баг, из за которого можно попасть в "скрытую зону" - пустое пространство за пределами карты. Там ничего нет. Просто текстуры повторяются до бесконечности. Он приложил скрин: серый коридор, уходящий в черноту, без конца и края. "Чувствуешь себя так, будто мир выключился, а ты остался один", - написал он.

Я почему то залип на этот скрин минут на десять. Просто смотрел. Потом закрыл вкладку.

Время шло. Часы показывали семь вечера. Потом девять. Потом одиннадцать. Я открыл энергетик. Потом еще один. Разворачивал Твикс, жевал, не отрываясь от экрана. Смотрел видосы, которые не запоминал. Листал ленты, которые сливались в одну серую массу контента. В какой то момент за окном стемнело. Дождь кончился. Стало тихо.

Я посмотрел на часы. Половина третьего ночи...

— Ваааау...

Глаза слипаются. Голова тяжелая. Я потер лицо руками - кожа жирная, липкая. Нужно бы в душ. И зубы почистить. Хотя бы переодеться. Но лень.

«Слишком лень...» — Подумал я, в сопровождении через чур тяжелого выдоха.

Я встал из за компа, выключил монитор. Добрался до кровати. Рухнул поверх одеяла, не снимая толстовку. Джинсы жмут. Насрать. Наушники все еще на шее.

«Но хоть их сниму.» — Снял их, и положил на тумбочку рядом с кроватью.

Закрыл глаза.

Темнота. Тяжелая, густая.

Я проваливаюсь.

Темнота. Падение. Щелчок.

Я сижу за столиком.

Снова...

Кафе. Те же пластиковые столики, те же стулья с хромированными ножками. Плитка в шахматном порядке: белая-серая, белая-серая. Бледно-желтые стены. Постеры с чашками кофе. Холодный ровный свет сверху. За окном белый свет. Пустой, как стена.

Я моргаю. Оглядываюсь. Это место... знакомое. Но откуда? Я пытаюсь вспомнить.

«Вчера? Позавчера? Что то про это кафе?..»

«Было? Или нет?!»

Смотрю на свои руки. Они лежат на столе. Кольцо на пальце. Царапина на костяшке. Все на месте. Поднимаю взгляд. За стойкой стоит бариста. Белая рубашка, белые классические брюки, черный фартук. Руки уперты в столешницу. Он не двигается. Просто стоит.

«Лицо...»

Я щурюсь, пытаясь разглядеть черты. Но они размыты. Будто кто то смазал их пальцем по мокрой краске. Глаза, нос, рот, все есть, но все ускользает.

И тут меня накрывает.

«Я уже был здесь...»

Вчера. Нет, позавчера? Черт, не помню. Но я был. Это кафе, этот бариста, этот стол. Я сидел здесь. Заказывал кофе. Выходил через дверь.

«Дежавю.» — Резкое. Четкое. Будто кто то включил свет в темной комнате. И тут же - желание. Острое, необъяснимое.

«Кофе. Мне нужен кофе. Снова?..»

Я хмурюсь.

«Откуда это желание?»

«Я же только что... или не только что?»

«Блин, я вообще не понимаю, сколько времени прошло.»

Но желание не отпускает. Оно давит изнутри, как голод, как жажда. Я встаю. Ноги двигаются сами. Подхожу к стойке. Бариста по прежнему неподвижен, но когда я оказываюсь в метре от него, он выпрямляется. Движение плавное, механическое.

— Мне кофе, — говорю я.

Голос звучит глухо, будто мы в комнате с плохой акустикой.

Бариста молчит секунду. Две. Потом кивает.

— С собой? — спрашивает он.

Голос ровный, без интонаций. Как у автоответчика.

— Да, — отвечаю я, хотя даже не знаю, зачем мне кофе с собой. Я же здесь. Куда я пойду?

Он поворачивается к кофемашине. Я слышу шипение пара, звук льющейся жидкости. Все происходит быстро, слишком быстро. Он протягивает мне картонный стаканчик. Теплый. На нем нарисован логотип - какая то абстрактная волна.

— Сто двадцать, — говорит он.

Я лезу в карман джинсов, хотя знаю, что денег там нет. Но рука нащупывает что то. Достаю - две купюры.

«Двести рублей. Откуда?» — Я не помню, чтобы брал деньги. У меня их вообще обычно нет.

Протягиваю ему. Он берет, не глядя, и кладет сдачу на стойку. Восемьдесят рублей. Одна бумажка и три монетки.

Я беру стаканчик. Горячий. Пахнет кофе, но запах какой то плоский, ненастоящий. Как ароматизатор.

— Спасибо? — тихо говорю я, пытаясь понять, была ли эта сцена раньше...

«Все это уже было...» — Точно так же. Слово в слово. Движение в движение.

Бариста не отвечает. Просто возвращается на свое место, упирается руками в стойку и замирает. Будто выключился. Я стою, держа стаканчик, и смотрю на него.

«Что это? Повтор? Сон? Или...»

— Дверь! — Я поворачиваю голову. В дальнем углу, возле окна, стоит дверь. Стеклянная, с металлической ручкой.

«Она и в прошлый раз была.»

«Я через нее выходил.»

Я делаю шаг. Потом еще один. Подхожу к двери. Толкаю ее. И выхожу наружу.

Дверь закрывается за мной с тихим щелчком.

Финальным.

Я стою на пороге и замираю. Передо мной - та же картина.

Огромное пространство, затянутое туманом. Серо-голубая дымка, неподвижная, густая. Протоптанная тропинка, уходящая вперед. Фонари вдоль нее... высокие, изогнутые, с теплым желтым светом. Поля по бокам, темная трава, почти черная.

«Все так же.»

«Точно так же...»

Холод пробегает по спине.

«Я был здесь. Вчера. Или позавчера. Я шел по этой дороге. Дошел до развилки. Видел лавочку с девушкой в красной кепке. А потом проснулся. И теперь я снова здесь.» — Мысль пробегает в голове быстрее, чем я успеваю за нее ухватиться.

Я сжимаю стаканчик сильнее. Тепло обжигает ладони.

«Это не просто сон. Это что то другое...»

— Ладно. — Сказал я сам себе.

«Если я уже был здесь, если это повторяется значит, можно попробовать что то изменить.»

Я смотрю на дорогу, уходящую вперед, в туман. Вдалеке, почти на границе видимости, силуэт развилки. Лавочка. В прошлый раз я не подходил. Просто смотрел и ушел дальше. Сейчас подойду. Я делаю шаг. Потом еще один. Иду по дороге, держа стаканчик с кофе. Фонари проплывают мимо - один, второй, третий. Туман не шевелится. Время идет странно. Будто я иду секунду, а проходит минута. Или наоборот.

И вот я у развилки.

Лавочка стоит на том же месте, чуть сбоку от левой ветки дороги. Окошко открыто. Внутри горит мягкий свет. В окошке стоит девушка. Она опирается локтями о столешницу. Смотрит прямо на меня. Спокойно. Изучающе.

Точно так же, как в прошлый раз.

Короткие темные волосы из под красной кепки. Карие глаза. Бордовая толстовка, серый фартук. Руки сложены перед собой.

Не двигается.

Я останавливаюсь в нескольких метрах от лавочки. Смотрю на нее. В прошлый раз я не подошел ближе. Просто постоял и ушел. Но сейчас... Сейчас мне нужно разобраться. Понять, что происходит. Может, если присмотреться, я найду какие то зацепки. Детали. Что то, что объяснит все это.

Я делаю шаг вперед. Еще один. Приближаюсь к окошку.

Она по прежнему смотрит на меня. Неподвижно. Как статуя. Как манекен.

Еще шаг.

Я уже почти вплотную. Вижу ее лицо, четко. Молодое, спокойное. Глаза карие, с легким блеском. На кепке маленький значок, не разобрать что. Фартук слегка измят на плече. Я наклоняюсь ближе, пытаясь рассмотреть детали. Значок на кепке. Узор на фартуке. Что то, что даст зацепку. Она не моргает.

— Привет.

Я отпрыгиваю назад! Рефлекторно. Сердце подпрыгивает к горлу. Стаканчик с кофе чуть не выскальзывает из рук - я хватаю его обеими ладонями, прижимая к груди.

«Что за...»

Голос. Ее голос... Тихий, спокойный, женский.

«Она говорит. Она говорит!!»

Я стою, уставившись на нее, хватая ртом воздух. Сердце колотится так, будто я пробежал марафон. Руки дрожат. Она не должна была говорить. В прошлый раз она молчала. Просто стояла и смотрела. Как все остальные. Как бариста. Как манекен. Но она сказала "привет". Я смотрю на нее, не моргая. Несколько секунд. Пять. Десять. Она смотрит обратно. Спокойно. На губах легкая улыбка. Едва заметная. Будто ей смешно. Будто она знала, что я испугаюсь.

— Ты... — начинаю я, но голос срывается. Прочищая горло я пытаюсь продолжить.

— Ты говоришь?

Вопрос звучит тупо. Очевидно. Но я не знаю, что еще сказать.

Она слегка наклоняет голову, будто удивлена моему вопросу.

— Ну да, — отвечает она просто.

— А что, не должна?

Я стою в ступоре. Осматриваю ее. Лицо. Глаза. Руки. Ищу что то... неправильное. Размытое. Как у бариста. Но нет. Она четкая. Живая. Реальная. Слишком реальная для сна.

— Ты... — снова начинаю я. — В прошлый раз ты молчала.

Она усмехается. Совсем чуть чуть.

— В прошлый раз ты не подошел, — говорит она.

— Просто стоял и смотрел. Как будто я привидение.

Я не знаю, что ответить... Она права. Я просто стоял. И ушел. А теперь я подошел. И она заговорила. Что это значит?

Она смотрит на меня еще пару секунд, будто оценивая мое состояние. Потом, видя, что я все еще в ступоре, отрывает локти от столешницы и разворачивается. Движение спокойное, неторопливое. Начинает перекладывать банки со специями с одной полки на другую. Просто так. Без особой нужды. Берет одну, ставит справа. Берет другую, ставит туда же.

— Меня зовут Лея, — говорит она, обернувшись.

Голос непринужденный. Будто мы просто знакомимся на улице. Будто ничего странного не происходит... Я стою молча. Смотрю на ее спину. На то, как она продолжает методично переставлять банки. Она игнорирует мой шок. Специально. Пытается разрядить обстановку. Проходит секунд десять. Я так и не отвечаю. Она оборачивается, опираясь спиной о полку. Смотрит на меня, слегка наклонив голову.

— А тебя как зовут? — спрашивает она.

Я моргаю. Открываю рот. Закрываю. Снова открываю.

— Лис, — говорю я.

«Почему я так сказал?!»

"Лис" моя детская кличка. Ее мне дали в школе, я терпеть ее не мог. Елисей - вот мое нормальное имя. Почему я не сказал его? Мне резко стало стыдно.

«Какой тупизм!»

Я же не в школе. Можно было просто сказать нормально.

— То есть, на самом деле Елисей, но... — начинаю я, пытаясь исправить ситуацию.

Но она перебивает меня, улыбаясь шире.

— Лис, — повторяет она, будто пробуя на вкус. — Красивое имя. Мне нравится. Милое.

Я замираю.

Она... серьёзно? Я ожидал, что она засмеется. Или спросит, что за дурацкая кличка. Или вообще никак не отреагирует. Но она сказала, что ей нравится. "Милое." Я не знаю, как на это реагировать.

— Э... спасибо? — бормочу я, глядя в сторону.

Я стою, пытаясь собрать мысли в кучу. Нужно что то спросить. Что то узнать. Смотрю на лавочку. На меловую доску с меню. На гирлянды. На Лею.

— Это... — начинаю я, запинаясь. — Что это за место? Ты тут... работаешь?

Вопрос звучит глупо. Но другого не придумал.

Лея смотрит на меня, слегка приподняв бровь. Потом кивает на доску за собой.

— Продаю хот-доги, — говорит она просто. — Видишь же надпись?

Я смотрю на доску. Там действительно написано мелом: "Hot Dogs — 150₽", "С сыром — 180₽", "Напитки — 100₽".

«Хот-доги. Я не люблю хот-доги.»

Никогда не любил. Сосиска в булке с кетчупом и горчицей, это просто... не мое. Слишком жирно. Слишком пресно. Не понимаю, как люди это едят. Стою, уставившись в доску. Думаю про хот-доги. Про то, почему именно они. Почему не что то другое. Бургеры, например. Или шаурма. Секунды идут. Пять, десять. Может, больше.

Я просто смотрю в одну точку.

— Эй.

Голос Леи возвращает меня в реальность. Я моргаю, перевожу взгляд на нее.

Она смотрит на меня с выражением, которое можно описать как... вопросительное? Уставшее? Смесь того и другого. Будто пытается понять, что со мной не так. Будто устала от того, как сложно со мной общаться. Я чувствую неловкость. Снова...

— Извини, — бормочу я.

— Задумался.

Она вздыхает. Совсем тихо. Но я это услышал.

— Ты странный, — говорит она. Не злобно. Просто констатирует факт.

Я не знаю, что на это ответить. Потому что она права...

— Прости, — говорю я еще раз. — Правда. Я просто...

Не договариваю. Потому что не знаю, как объяснить. Лея смотрит на меня. Слегка устало. Совсем чуть чуть закатывает глаза. Едва заметно. Меня снова накрывает стыдом. Резко. Остро. Я отвожу взгляд. Кручу кольцо на пальце.

«Молодец, Лис. Отличная работа. Познакомился с человеком и уже успел опозориться раз пять.»

Лея выдыхает. Выпрямляется, скрещивая руки на груди.

— Хочешь что-нибудь из меню? — спрашивает она. Голос нейтральный. Деловой.

— Нет, спасибо. — Я качаю головой.

Пауза. Я собираюсь с мыслями.

— Что это за место? — спрашиваю я. — И... как отсюда выбраться?

Она слегка наклоняет голову, будто обдумывая ответ.

— Это моя лавочка с хот-догами, — говорит она просто. — Разве не видно?

Я хмурюсь. Она съехала с вопроса. Специально.

— Ну да... вижу. — Говорю я медленно.

— Но я имею в виду... все это. — Я машу рукой в сторону тумана.

— Дорогу. Туман. Кафе. Все.

Она молчит секунду. Потом пожимает плечами.

— Насчет этого... затрудняюсь ответить. Я просто здесь работаю.

Опять съехала.

Я сжимаю стаканчик с кофе сильнее.

— А как отсюда выбраться? — повторяю я.

Лея смотрит на меня. Потом указывает на дорогу, уходящую дальше в туман.

— Можешь продолжить идти по тропинке, — говорит она.

— Дальше. Рано или поздно поймешь, что тебе делать.

Я стою, переваривая это.

«Идти дальше?»

В прошлый раз, когда я ступил на траву рядом с лавочкой, я проснулся. Резко. Будто меня выдернули. А если пойду дальше по дороге? Что будет? И что она имеет в виду под "поймёшь, что делать"? Как я могу что то понять, если вокруг непроглядный туман и тропинка в никуда?

Я снова залипаю. Смотрю в одну точку, прокручивая мысли.

— Эй.

Голос Леи снова возвращает меня. Я моргаю, смотрю на нее.

Она смотрит на меня мягче. Чуть теплее. Слегка улыбается. Не усмешка, не стеб - просто улыбка.

— Просто доверься мне, — говорит она.

И почему-то... почему-то захотелось ей верить. Не знаю, почему. Может, из за улыбки. Может, из за голоса. Может, просто потому, что больше не к кому обращаться. Но я верю.

Я киваю. Медленно.

— Хорошо, — говорю я тихо.

— Пойду дальше.

Я отхожу от лавочки, кивая Лее. Она отвечает тем же. Не говорит ничего. Просто смотрит, как я разворачиваюсь и иду дальше. Дорога продолжается прямо. Тропинка под ногами, фонари по бокам, туман вокруг. Все так же.

Я иду.

Шаг. Еще один. Еще.

Время снова становится странным. Будто растягивается и сжимается одновременно. Я иду минуту, или час? Не понять. Фонари проплывают мимо. Один, второй, десятый. Или это один и тот же? Туман не меняется. Дорога не меняется. Только шаги. Только глухой звук тропинки под ногами.

Устал...

Ноги начинают гудеть. Не сильно, но ощутимо.

«Сколько я уже иду?»

Пять минут? Двадцать? Час? Я замедляюсь. Смотрю вперед. Туман. Ничего, кроме тумана. Может, нужно остановиться? Или...

Стена.

Она появляется из тумана так резко, что я едва не врезаюсь. Буквально в метре от меня. Огромная. Бетонная. Серая. Я останавливаюсь. Резко. Кеды скрипят по асфальту.

«Как...»

Как она вообще появилась? Такая огромная штука не могла просто "подкрасться". Я должен был ее увидеть заранее. Силуэт. Тень. Что угодно. Но нет. Она просто возникла. Из ниоткуда. Я стою, запрокинув голову, глядя вверх. Стена уходит в небо. Высоко. Так высоко, что верхушки не видно, она растворяется в тумане. Бетон грубый, шершавый, с трещинами и потеками. Старый. Но крепкий.

Я поворачиваю голову влево. Стена уходит в туман. Не видно конца. Вправо. То же самое.

Она бесконечная.

Я делаю шаг назад. Осматриваюсь. Дорога за мной, стена впереди. И...

Дверь...

Она в центре стены. Двойная. Массивная. Металлическая? Или каменная? Не разобрать. Серая... как двери в торговых центрах, высокие, с вертикальными ручками. Без вывесок. Без надписей. Просто дверь.

Я стою, глядя на нее.

И тут - желание!

Резкое. Острое. Необъяснимое.

«Открой ее!»

Прямо сейчас. Немедленно. Как будто если я не открою, то что то упущу. Что то важное.

Я вспоминаю слова Леи. "Рано или поздно поймешь, что тебе делать". Вот оно. Я понял. Мне нужно открыть эту дверь. Я делаю шаг вперед. Потом еще один. Подхожу вплотную. Дверь холодная. Металл? Да, металл. Шершавый, с налетом чего то ржавого.

Я поднимаю руку. Кладу ладонь на ручку.

Холодно. До мурашек.

Тяну на себя...