Ужас возвращения (2-часть)

Я просто сижу.

И впервые за... за сколько?

Впервые с момента, как оказался здесь...

Мне... спокойно.

Время идет.

Не знаю, сколько. Минута? Пять? Десять?

Я просто сижу. Голова откинута назад. Смотрю в серую пелену над головой. Дышу ровно. Медленно.

Напряжение уходит. Из плеч. Из шеи. Из груди.

Сердце бьется спокойно. Размеренно.

«Когда я последний раз чувствовал себя так?»

Не помню.

«В комнате? Никогда...»

Там всегда давит тревога, пустота, это ощущение, что ты тонешь в болоте из серых дней.

А здесь...

Здесь странно. Но спокойно.

Я делаю глоток газировки. Холодная. Сладкая. Стаканчик возвращается в подстаканник с тихим стуком.

Лея молчит. Я слышу, как она что-то тихо делает за прилавком. Переставляет банки. Вытирает столешницу. Не торопит. Просто ждет.

Терпеливо.

«Она ждет, пока мне станет лучше.»

И это... странно. Приятно странно.

Проходит еще какое-то время. Я выпрямляюсь на стуле. Опускаю голову. Смотрю на Лею.

Она стоит у прилавка, опершись на него одной рукой. Смотрит куда-то в сторону, в туман. Спокойно. Лицо расслабленное.

Я прочищаю горло.

— Спасибо, — говорю я.

Голос все еще хриплый, но уже не такой севший.

Лея переводит взгляд на меня. Слегка наклоняет голову.

— За что? — спрашивает она.

— За... — я делаю паузу. — За терпение. И помощь.

Она смотрит на меня секунду. Потом машет рукой. Легко. Небрежно.

— Да не за что, — говорит она. — Все нормально.

Улыбается. Чуть-чуть.

Я киваю. Смотрю в сторону. Не знаю, что еще сказать.

Тишина.

Не напряженная. Просто... тишина.

Лея переминается с ноги на ногу. Потом выдыхает.

— Ну что, — начинает она, явно пытаясь разрядить обстановку. — Как тебе хот-доги? И напиток?

Голос легкий. Дружелюбный.

Я моргаю. Смотрю на нее.

«Хот-доги...»

Вспоминаю, как ел их. Семь штук. На автопилоте. Не чувствовал вкуса тогда, но сейчас... сейчас помню.

Булка мягкая. Сосиска сочная. Кетчуп в меру сладкий, горчица не слишком острая.

«Они были... вкусные.»

Странно, но да. Они были вкусные.

— Даже учитывая то, что я не люблю хот-доги... — говорю я медленно. — Они мне понравились.

Лея слегка нахмуривается.

Едва заметно. Брови чуть-чуть сдвигаются. Губы поджимаются.

«Блин...»

Я продолжаю, пытаясь исправить.

— Напиток тоже понравился, — говорю я быстрее. — Он... освежающий. Вкусный.

Заканчиваю фразу и поднимаю взгляд на Лею.

И вижу.

Последний миг, когда она еще нахмурена. Брови сдвинуты. Губы сжаты.

А потом...

Лицо меняется. Брови разглаживаются. Губы растягиваются в улыбку.

— Очень рада, что тебе понравилось! — говорит она.

Голос бодрый. Радостный.

Но...

«Она нахмурилась.»

Я видел это. Четко. Ясно.

«И улыбка... она натянутая.»

Не настоящая. Не та, что была раньше, когда она улыбалась искренне.

Эта... наклеенная.

Неловкость накрывает меня волной.

«Я облажался.»

Опять.

«Я сказал что-то не то. Обидел ее.»

Она готовила эти хот-доги. Старалась. Помогла мне. А я...

«"Даже учитывая то, что я не люблю хот-доги"... Какого хрена я так сказал?!»

Стыд поднимается из груди. Тяжелый. Липкий.

Я отвожу взгляд. Смотрю на стаканчик в подстаканнике. Кручу кольцо на пальце. Туда-сюда.

— Извини, — бормочу я тихо.

Лея молчит секунду.

— За что? — спрашивает она.

Голос ровный. Спокойный.

Я не поднимаю взгляд.

— Я... не то сказал, — говорю я. — Про хот-доги. Я не хотел... звучать неблагодарно.

Тишина.

Я сижу, не поднимая головы, и жду.

Что она скажет? Что она разозлится? Скажет, что я идиот?

«Заслужил бы...»

Но она молчит.

Молчание давит.

Я кручу кольцо быстрее.

«Скажи что-нибудь. Пожалуйста.»

И вдруг...

Смех.

Тихий. Короткий. Почти выдох.

Я вздрагиваю. Поднимаю взгляд.

Лея прикрывает рот рукой. Плечи чуть дрожат. Глаза блестят, не от слёз, от смеха.

Она смеётся.

Надо мной?

Она выдыхает. Опускает руку. Улыбается. Уже нормально. Не натянуто.

— Я не обиделась, — говорит она мягко. — Серьёзно.

Пауза.

— Ты слишком много себя накручиваешь, — добавляет она. — Расслабься.

Голос спокойный. Добрый. Без упрёка.

Но мне от этого... хуже.

Стыд усиливается. Тяжёлый. Давящий.

«Она права.»

Я накручиваю себя. Всегда. Постоянно. Из-за каждой мелочи. Из-за каждого слова, которое сказал не так.

«Она не обиделась. Она сама сказала.»

«Так почему я не могу успокоиться?»

Я смотрю на неё. Она смотрит обратно. Спокойно. Терпеливо.

Но где-то внутри...

Где-то глубоко...

Голос.

Тихий. Навязчивый.

«Она говорит так, чтобы тебя успокоить.»

«Она обиделась. Просто не показывает.»

«Ты видел, как она нахмурилась. Видел.»

«Она просто не хочет делать хуже. Не хочет, чтобы ты снова сорвался.»

Я сжимаю кольцо на пальце. Сильнее. Больно.

«Заткнись. Заткнись, бл#ть!»

Но голос не замолкает.

«Ты облажался. Опять. Как всегда.»

Я отвожу взгляд. Смотрю в сторону. На туман. На тропинку.

Кручу кольцо. Быстрее.

«Перестань накручивать.»

«Она сказала, что не обиделась.»

«Поверь ей.»

Но не получается.

Не могу.

Мысли крутятся. Снова и снова. По кругу.

Лея молчит. Смотрит на меня.

Секунда. Две. Три.

Я чувствую её взгляд. Тяжёлый. Изучающий.

«Она видит...»

«Видит, что я снова себя накручиваю.»

Стыдно ещё сильнее.

✧ ✧ ✧

И вдруг...

— Эй, — говорит Лея.

Голос мягкий. Но настойчивый.

Я поднимаю взгляд.

Она смотрит на меня. Серьёзно. Без улыбки. Но без злости.

— Ты же вчера пошёл дальше, — говорит она. — Да?

Я моргаю.

«Вчера?»

Пауза.

«Стена. Дверь.»

— Да, — отвечаю я тихо.

Лея кивает.

— И ты понял, что нужно делать? — спрашивает она. — Как я тебе говорила?

Голос спокойный. Ровный. Она не давит. Просто спрашивает.

Я смотрю на неё.

«Понял?»

Вспоминаю. Стена. Дверь. Желание открыть её.

— Я... — начинаю я. — Я нашёл дверь.

Киваю медленно.

— И хотел её открыть. Но... проснулся.

Лея слушает. Внимательно.

— Хм, — говорит она. — Значит, ты понял, что делать. Но не успел.

Не вопрос. Утверждение.

«Не успел?..» — Надо было спросить про это, но мысль быстро рассеялась.

Я киваю снова.

— Да.

Она молчит секунду. Потом выдыхает.

— Ладно, — говорит она. — Тогда в следующий раз ты откроешь её. И пойдёшь дальше.

Голос уверенный. Спокойный.

Будто это само собой разумеется.

Я смотрю на неё.

«В следующий раз?»

Мысль застревает в голове.

«Я вернусь сюда... снова?»

Я смотрю на Лею. Она стоит у прилавка, спокойная, расслабленная. Будто только что не сказала ничего странного.

— В следующий раз? — повторяю я вслух.

Голос тихий. Неуверенный.

Лея моргает. Смотрит на меня.

— Ну да, — говорит она просто. — Когда вернёшься.

Будто это очевидно.

Я хмурюсь.

— То есть... — начинаю я медленно. — Ты хочешь сказать, что я вернусь сюда? Снова?

Она кивает.

— Конечно.

Пауза.

— Ты же уже возвращался, — добавляет она. — Три раза подряд.

Я молчу.

«Три раза...»

Да. Она права.

Первый раз - просто дошёл до лавочки. Второй - поговорил с ней. Третий - это сейчас.

«И каждый раз я думал, что это закончится.»

«Что я проснусь, и больше не вернусь.»

«Но вернулся.»

Я сжимаю подлокотники стула.

— Значит... — говорю я тихо. — Это будет повторяться? Постоянно?

Лея смотрит на меня. Секунду. Две.

Потом вздыхает.

— Наверное, — отвечает она. — Пока ты не пройдёшь дальше.

Голос спокойный. Но в нём что-то есть. Сожаление? Усталость?

Я смотрю на неё.

— Пройдёшь дальше... — повторяю я медленно. — Это значит... открыть дверь?

Она кивает.

— Да.

Тишина.

Я смотрю в сторону. На туман. На тропинку, уходящую вдаль.

«Дверь.»

Та самая. Холодная. Металлическая. В стене.

«Я должен её открыть.»

«Но что за ней? Что будет, если я открою её?..»

Вопросы крутятся в голове. Один за другим.

Я поворачиваюсь обратно к Лее.

— А если... — начинаю я. — Если я не пойду? Останусь здесь... с тобой?

Слова вылетают раньше, чем я успеваю их обдумать.

Лея смотрит на меня.

Долго.

Изучающе.

Потом опускает взгляд. Выдыхает.

— Как бы мне не хотелось... — начинает она тихо.

Поднимает глаза на меня.

— Но задерживаясь здесь со мной, ты ни к чему не придёшь.

Голос мягкий. Но в нём слышна... грусть?

Я хмурюсь.

— Что ты имеешь в виду?

Лея опирается локтями о прилавок. Смотрит на меня серьёзно.

— Это... — она делает паузу, подбирая слова. — Относительно бесполезная трата времени для тебя. Сидеть здесь. Говорить со мной.

Пауза.

— По-хорошему... тебе надо продолжить двигаться.

Слова падают, как камни.

Я смотрю на неё.

«Бесполезная трата времени?»

Что-то сжимается внутри.

«Но... мне здесь спокойно.»

«Впервые за... за сколько? За недели? Месяцы?»

«Мне спокойно с ней.»

Я отвожу взгляд. Смотрю на стаканчик в подстаканнике.

Кручу кольцо на пальце.

«Она права...»

«Наверное.»

«Я не могу просто сидеть здесь вечно.»

Но часть меня... часть меня хочет именно этого.

Просто сидеть. С ней рядом. В этой странной, сюрреалистичной тишине.

Не думать ни о чём...

✧ ✧ ✧

Я сижу молча. Секунд десять. Может, больше.

Мысли путаются. Ломаются.

И вдруг... вопрос.

Он всплывает сам. Резко. Настойчиво.

Я поднимаю взгляд на Лею.

— Это место... — начинаю я медленно. — Что это такое?

Она смотрит на меня. Не отвечает...

Я продолжаю.

— И ты... — голос становится тверже. — Почему ты здесь живёшь?

Пауза.

— Почему ты не расскажешь мне всё, как есть?

Слова вырываются громче, чем я ожидал.

Я сижу, уставившись на неё. Жду ответа.

Лея молчит.

Секунда. Две. Три.

Лицо меняется.

Расслабленность уходит. Брови слегка сдвигаются. Губы сжимаются.

Серьёзность.

Она выпрямляется. Смотрит на меня.

Долго.

Изучающе.

Будто пытается решить, что сказать.

Или... сказать ли вообще.

И вдруг...

— Тебе пока рано это знать, — говорит она.

Голос ровный. Спокойный. Но твёрдый.

Не терпящий возражений.

Я моргаю.

— Что... — начинаю я.

Но она перебивает. Мягко, но настойчиво.

— Единственное, что я могу посоветовать... — продолжает она.

Наклоняется ближе. Смотрит мне прямо в глаза.

— Двигайся дальше.

Пауза.

— Иди и открой ту дверь.

Тишина.

Тяжёлая.

Давящая.

Я смотрю на неё. Она смотрит обратно.

Серьёзная. Непреклонная.

В глазах что-то... решимость? Беспокойство?

Не разобрать.

Я открываю рот. Закрываю. Не знаю, что сказать.

«Рано знать?»

«Что это значит?»

«Когда будет не рано?»

Вопросы кипят в голове. Один за другим.

Но я не задаю их.

Потому что вижу.

Вижу, как Лея смотрит на меня. Вижу, что она не скажет больше.

Даже если я буду просить. Даже если я буду умолять.

«Тебе пока рано это знать.»

Слова эхом отдаются в голове.

Я отвожу взгляд. Смотрю на тропинку, уходящую в туман.

«Дверь...»

Та самая. В стене.

«Я должен её открыть.»

«Но что за ней?»

«И почему Лея не говорит мне правду?»

Я сижу молча.

Кручу кольцо на пальце.

Думаю...

Тишина затягивается.

✧ ✧ ✧

Я сижу, уставившись в одну точку. Кручу кольцо на пальце. Быстрее. Нервнее.

Мысли витают в голове. Бьются друг о друга.

«Дверь. Открыть дверь. Но что за ней?»

«Почему она не говорит?»

«Почему рано?»

«Когда будет не рано?»

«Что вообще происходит?!»

Голова гудит.

Я не замечаю, как Лея смотрит на меня.

Внимательно.

Изучающе.

— Слушай...

Голос вырывает меня из мыслей.

Я моргаю. Поднимаю взгляд.

Лея стоит, опершись на прилавок. Смотрит мягко. Без давления.

— Знаю, тебе не просто, — продолжает она тихо. — И у тебя очень много вопросов.

Я замираю.

«Она...»

«Она видит.»

Видит, что я запутался. Что я растерян. Что мне страшно.

Видит всё это... просто глядя на меня.

«Как она это делает?»

Мысль приходит резко.

«Она считывает меня. Легко. Будто я открытая книга.»

«Будто каждая моя мысль написана у меня на лбу.»

Что-то внутри сжимается.

Неловкость.

Острая. Липкая.

«Она знает, что я чувствую...»

«Знает, что я боюсь.»

«Знает, что я слабый.»

Стыд поднимается волной. Тяжёлый. Давящий.

Я отвожу взгляд. Смотрю в сторону.

Кручу кольцо быстрее.

«Это... странно.»

«Она видит меня насквозь.»

«И это... пугает.»

Но одновременно...

«...и удивляет.»

Потому что никто раньше так не делал.

Никто не смотрел на меня так внимательно.

Не пытался понять.

Не видел.

Обычно, когда люди видят мою слабость, мою тревожность, моё самокопание...

Обычно они отворачиваются.

Или закатывают глаза.

Или говорят что-то вроде "да расслабься уже" или "перестань ныть".

Но Лея...

Лея смотрит. И не отворачивается.

Смотрит. И говорит мягко.

Без осуждения.

«Почему?»

Вопрос застревает в голове.

Но я не задаю его вслух.

Просто сижу. Отвернувшись. Кручу кольцо.

Чувствую, как щёки горят.

«Неловко...»

«Так неловко.»

Лея молчит секунду. Две.

Потом выдыхает.

— Последнее, что я могу сказать... — начинает она.

Голос спокойный. Ровный.

Я поворачиваю голову. Смотрю на неё краем глаза.

Она смотрит обратно. Серьёзно.

— Там, — говорит она. — За дверью.

Пауза.

— Ты сможешь найти двух близнецов.

Я моргаю.

«Близнецы?»

Хмурюсь.

— Кого? — спрашиваю я тихо.

Лея не отводит взгляда.

— Талес и Талия, — отвечает она чётко.

Имена звучат странно. Необычно.

Но запоминаются сразу.

«Талес и Талия...» — Я повторяю про себя. Несколько раз.

Смотрю на Лею вопросительно.

— Кто они? — спрашиваю я.

Лея слегка улыбается. Мягко.

— Они... — делает паузу. — Они помогут тебе освоиться.

Пауза.

— Объяснят то, что нужно знать.

Я смотрю на неё.

«Освоиться?»

«В чём? Где?»

«За дверью?»

Вопросы снова кипят. Один за другим.

Но я не задаю их.

Потому что знаю.

Знаю, что она не ответит.

«Тебе пока рано это знать.»

Я киваю медленно.

— Талес и Талия, — повторяю я вслух.

Лея кивает.

— Да.

Тишина.

Я смотрю на неё. Она смотрит обратно.

✧ ✧ ✧

Я сижу молча ещё несколько секунд.

Перевариваю информацию.

«Талес и Талия. Близнецы. За дверью.»

«Они объяснят.»

«Но что объяснят?»

«И почему не Лея? Почему она не может просто сказать мне всё прямо сейчас?»

Я смотрю на неё.

Она стоит спокойно. Терпеливо. Ждёт.

«Может, она действительно не может сказать?»

«Может, какие-то правила? Ограничения?»

Мысль странная, но...

Но здесь всё странное.

Я выдыхаю. Медленно.

— Хорошо, — говорю я тихо. — Я... попробую.

Лея улыбается. Мягко.

— Отлично.

Пауза.

Она выпрямляется, хлопает в ладоши один раз.

— Окей, тогда подожди пару минут, — говорит она бодро.

Разворачивается и исчезает за прилавком.

Я слышу звуки. Шуршание бумаги. Стук крышек. Шипение гриля.

«Что она делает?»

Сижу на стуле, смотрю в окошко лавочки. Ничего не видно. Она где-то внизу, за столешницей.

Проходит минута. Может, две.

Потом Лея выныривает обратно.

В руках у неё три пакета. Бумажные, коричневые, с ручками.

Она аккуратно выставляет их на прилавок в ряд.

Я смотрю на них.

На каждом что-то написано маркером. Крупными буквами.

"ЛИС"

"ТАЛИЯ"

"ТАЛЕС"

Я моргаю.

— Это... — начинаю я.

Лея кивает.

— Да, — говорит она просто. — Еда. Для вас троих.

Пауза.

— По два хот-дога и по напитку в каждом.

Я смотрю на пакеты. Потом на неё.

— Зачем? — спрашиваю я тихо.

Она слегка усмехается.

— Ну, ты же пойдёшь к ним, — говорит она. — Может, они голодные. Или ты проголодаешься по дороге.

Пауза.

— Так что... подарок, можно сказать.

Улыбается.

Я продолжаю смотреть на пакеты.

«Она приготовила... для них.»

«Для людей, которых я даже не знаю.»

Что-то тёплое разливается в груди.

Лея наклоняется ближе, опираясь локтями о прилавок.

— Кстати, — говорит она. — Для Талеса я добавила побольше барбекю. И посильнее обжарила сосиску. Он так больше любит. — Она делает небольшую паузу.

— Для Талии убрала горчицу и добавила побольше сыра. И напиток сделала послаще. Она сладкоежка.

Я моргаю.

«Она... знает их вкусы?»

Смотрю на неё удивлённо.

Лея ловит мой взгляд. Улыбается шире.

— А твои... — продолжает она. — Твои я сделала как обычно. Потому что ещё не знаю, что ты предпочитаешь. — Она смотрит с интересом.

— Может, в следующий раз расскажешь?

Голос лёгкий. Дружелюбный.

Я чувствую, как щёки нагреваются.

Жар поднимается к ушам.

«Она... она хочет знать мои предпочтения...»

«Она готовила это... специально для меня?..»

Стыдно.

Но приятно.

Очень приятно.

Я отвожу взгляд. Смотрю на пакеты.

— Я... э... — бормочу я. — Спасибо.

Голос тихий. Неуверенный.

Лея смеётся. Тихо. Мягко.

— Не за что.

Я сижу, не зная, что сказать дальше.

Смотрю на пакеты.

Три штуки.

Подписанные.

«Но все же... как я пойму кому отдать эти пакеты?..»

«Я же их ни разу не видел...»

Мысль обрывается.

Я поднимаю взгляд на Лею.

Вопросительно.

Она видит моё лицо.

Выдыхает.

— Возьми их с собой, — говорит она спокойно. — И отдай при встрече.

Пауза.

— Они будут рады.

Улыбается.

Я смотрю на неё. Потом на пакеты.

«Отдать при встрече...»

«Значит, она уверена, что я их встречу.»

«Что дойду до них.»

«Что открою дверь.»

Что-то сжимается в груди.

Страх.

Но и... решимость.

«Ладно.»

Я встаю со стула. Медленно.

Подхожу к лавочке.

Беру пакеты. Все три.

Они лёгкие. Тёплые.

Пахнут хот-догами. Жареным мясом. Кетчупом.

Приятно.

Я смотрю на Лею.

Она смотрит обратно. Мягко. Тепло.

— Спасибо, — говорю я. — Правда. За всё.

Голос тихий, но искренний.

Лея улыбается.

— Пожалуйста, — отвечает она. — Удачи тебе там.

Пауза.

— И... не бойся, ладно? Всё будет хорошо.

Я киваю. Медленно.

Разворачиваюсь.

Смотрю на дорогу, уходящую в туман.

«Дверь.»

«Она там. В конце.»

«Нужно дойти. И открыть.»

Делаю шаг. Потом ещё один.

Оглядываюсь через плечо.

Лея стоит в окошке. Смотрит на меня.

Машет рукой. Легко. Дружелюбно.

Я поднимаю руку. Неловко машу в ответ.

Она улыбается шире.

Я разворачиваюсь обратно.

И иду.

По тропинке.

В туман.

К двери...