Шаг вперёд

Концертный зал, за час до выхода.

Юма стоит за кулисами. На нём — чёрная рубашка, гитара на ремне. Тёмно-синие волосы уложены, но одна прядь падает на лоб.

Он смотрит в щель между занавесками. Зал заполняется. Тысячи людей. Шум, смех, вспышки телефонов.

— Волнуетесь? — Араи подходит сзади.

— Нет. — Юма врёт.

— Правильно. Волнение убивает концентрацию. Вы готовы.

— Да.

Араи хлопает его по плечу.

— Сегодня ваш день.

Юма кивает. Достаёт телефон. Смотрит на диалог с Май. Последнее сообщение от неё было три дня назад: «Удачи на концерте. Я буду смотреть». Он ответил: «Спасибо. Скоро увидимся».

Он пишет ещё одно: «Май, сегодня всё получится. Для нас обоих».

Отправляет.

Смотрит на экран. «Прочитано».

Ответа нет.

Он убирает телефон.

— Выхожу.

Мастерская Май, то же время

Май сидит на полу. Вокруг — холсты. Старые, новые, законченные, заброшенные.

Она смотрит на телефон. Сообщение от Юмы: «Май, сегодня всё получится. Для нас обоих».

— Для нас обоих, — шепчет она. — Ты даже не знаешь, что со мной.

Она открывает старую переписку. Листает. Первые сообщения. Пончики. Смех. Обещания.

Закрывает.

Встаёт. Подходит к мольберту. Берёт кисть.

Рука дрожит.

— Нет. Сегодня не могу.

Откладывает кисть.

Идёт к окну. Смотрит на глухую стену.

— Что со мной происходит?

Свет гаснет. Зал взрывается аплодисментами.

Юма выходит на сцену. Софиты бьют в глаза. Тысячи лиц — размытая масса.

— Привет, — говорит он в микрофон. Голос звучит ровно. — Спасибо, что пришли.

Он берёт первый аккорд.

Май сидит перед телевизором. Включает канал.

Трансляция концерта. Юма на сцене. Он улыбается.

Она смотрит на его лицо.

— Ты счастлив, — шепчет она. — А я?

Телефон пиликает.

Письмо из галереи.

Она открывает.

«К сожалению, ваши работы не соответствуют нашим требованиям. Желаем удачи».

Пятый отказ за две недели.

Май смотрит на экран. Потом на телевизор. Юма поёт. Зал аплодирует.

Она закрывает письмо.

— Почему? — тихо. — Почему у него получается, а у меня нет?

Юма поёт. Зал подпевает. Он чувствует энергию, тепло, любовь.

— Эта песня о мечте, — говорит он между куплетами. — О том, чтобы не сдаваться.

Он думает о Май. О её картинах. О том, что сегодня он делает это и для неё.

Он не знает, что она сейчас читает отказ.

Май встаёт с пола. Ходит по комнате.

— Почему? — громче. — Почему никто не видит?

Она смотрит на свои картины. На чёрную дверь. На пустые комнаты. На человека спиной.

— Я же стараюсь. Я рисую днями и ночами. А им всё равно.

Телефон пиликает снова.

Ещё один отказ.

Май сжимает телефон. Дышит тяжело.

— Хватит.

Она бросает телефон на кровать. Смотрит на телевизор. Юма улыбается. Зал кричит.

— Ты обещал. Ты говорил, что поможешь. А где? Где твоя помощь?

Она не кричит. Голос ломается.

Юма поёт. Голос звучит чисто. Зал в восторге.

Он не чувствует ничего. Пустота внутри.

«Май», — думает он. «Пожалуйста, ответь».

Он продолжает петь.

Май смотрит на холсты. На краски. На кисти, которые он подарил.

— Обманщик, — шепчет она. — Подлый обманщик.

Она подходит к стене. Срывает его портрет.

Смотрит на него.

— Я любила тебя. А ты?

Она рвёт портрет пополам.

Потом берёт следующий холст. Рвёт.

Ещё один.

Ещё.

Она мечется по комнате, как зверь в клетке. Рвёт картины. Разбрасывает краски. Кисти летят на пол.

— Почему?! — кричит она. — Почему ты не пришёл?!

Голос срывается на рыдание.

Она падает на колени среди обрывков холстов. Плечи дрожат.

— Я больше не могу.

Тишина.

Она поднимает голову. Смотрит на окно. На глухую стену.

Потом на дверь.

Юма поёт последнюю песню. Зал встаёт.

— Спасибо, — говорит он. — Вы лучшие.

Он кланяется. Уходит за кулисы.

Араи ждёт.

— Блестяще. Вы сделали это.

Юма кивает. Достаёт телефон.

Нет сообщений от Май.

— Я позвоню ей.

— Успеете. Сначала фото с персоналом.

— Араи-сан…

— Пять минут.

Юма остаётся.

Чуть позже.

Юма выходит на улицу. Холодный ветер. Ночь.

Он достаёт телефон. Набирает номер Май.

— Абонент недоступен.

— Странно.

Пытается снова.

— Абонент недоступен.

Он смотрит на огромный экран на соседнем здании. Там идёт новостная лента.

И вдруг — знакомое лицо. Жёлтые волосы.

Он замирает.

Текст на экране: «Девушка на крыше заброшенного здания. Полиция пытается отговорить».

Юма не верит своим глазам.

Это их крыша.

Он бежит.

Ноги сами несут.

Он набирает её номер. Снова.

— Абонент недоступен.

Ещё раз.

— Абонент недоступен.

Он бежит быстрее.

Ливень начинается внезапно. Холодные капли бьют по лицу. Он не замечает.

Он падает. Разбивает колено. Встаёт. Бежит дальше.

Телефон выскальзывает из мокрых рук. Падает на асфальт. Экран разбивается.

Юма не останавливается. Бросает телефон. Бежит.

В голове — пустота. Только одна мысль:

«Успеть! Успеть! Успеть!»

Он прибегает

Внизу — полиция, скорая, надувают мягкую поверхность. Кто-то кричит. Но он не слышит.

Он смотрит вверх.

Там, на краю крыши, стоит она.

Жёлтые волосы мокрые, развеваются на ветру. Парка разорвана на плече. Она смотрит вниз — на него.

Их взгляды встречаются.

Она не улыбается. Не плачет. Просто смотрит.

— Май! — кричит он. — Не надо!

Она не отвечает.

— Пожалуйста! Я здесь! Я пришёл!

Она молчит. Только ветер.

Потом её губы шевелятся. Он не слышит слов, но читает.

«Люблю тебя, дурак.»

Она делает шаг вперёд.

Юма кричит. Но звука нет.

Только хлопок.

Тишина.

Юма стоит на коленях посреди улицы. Дождь льёт. Вокруг — суета, крики, люди в форме.

Он не двигается.

Не плачет.

Не дышит.