Думал, мне наконец-то повезло.
Старшекурсница с идеальным телом сама подошла ко мне. Сама позвала на свидание. Сама поцеловала первой.
Я был на седьмом небе.
Пока не узнал, что она — Древнее Зло, которое 3000 лет питалось душами людей.
А я для неё — просто редкий деликатес.
---
Я ненавижу свою жизнь.
Это не та красивая фраза, которую пишут в соцсетях, чтобы собрать лайки. Я реально ненавижу. Каждое утро, когда открываю глаза и понимаю, что снова надо вставать, идти в эту школу, слушать этих учителей, смотреть на этих одноклассников.
Меня зовут Джихо. Мне 17. И моя жизнь — это болото.
Отец ушёл, когда мне было десять. Мать работает на трёх работах, я её вижу раз в неделю, и то — спящую. Денег вечно нет. Девушка, с которой я встречался полгода, сказала, что «мы слишком разные» и ушла к богатенькому ублюдку из параллельного класса. Собака, которая была со мной с детства, сдохла месяц назад.
В общем, если бы мне сказали, что я — главный герой какой-то истории, я бы рассмеялся. Главные герои не просыпаются в шесть утра под дребезжание старого телефона, не жуют сухой тост, потому что масло кончилось, и не плетутся в школу, мечтая только об одном — чтобы этот день побыстрее кончился.
Но, как выяснилось позже, главные герои бывают разные.
И некоторые из них — просто еда.
---
Тот день не предвещал ничего странного.
Солнце светило, птицы орали за окном, я опаздывал на первый урок ровно настолько, чтобы не получить нагоняй, но достаточно, чтобы прийти последним.
Я залетел в класс, когда прозвенел звонок, плюхнулся на своё место у окна и уткнулся в парту.
— Джихо, ты опять? — вздохнула Хе Вон, моя соседка по парте. Отличница, староста, зануда. — Хотя бы тетрадь достань.
— Отстань, — буркнул я, положив голову на сложенные руки.
— Как знаешь. Кстати, у нас новая ученица.
— Мне плевать.
— Она старшекурсница. Перевелась в наш класс сегодня утром.
— Мне вообще плевать.
— Она сидит сзади тебя.
Я повернул голову ровно настолько, чтобы увидеть край парты позади себя. На ней стояла изящная ручка с перламутровым блеском и лежала тетрадь в чёрной обложке. Тетрадь выглядела так, будто ей лет двести.
— И что? — сказал я, снова зарываясь лицом в рукав.
— И то, что она на тебя смотрит.
— Кому я сдался?
— Не знаю. Но она смотрит. Уже пять минут.
Я медленно поднял голову и обернулся.
И чуть не выпал из реальности.
Девушка, сидевшая позади, была… как это сказать без пошлостей? Невозможно.
Длинные чёрные волосы, струящиеся по плечам, как водопад в замедленной съёмке. Бледная кожа, почти фарфоровая. Глаза — тёмно-карие, почти чёрные, но в них было что-то такое, от чего внутри всё сжималось. Она была красива. Нет, неправильное слово. Она была идеальна. Как фотография в журнале, которую обработали в фотошопе до состояния, когда перестаёшь верить, что такое бывает в реальности.
На ней была школьная форма — обычная юбка, обычная белая рубашка, обычный пиджак. Но сидело это всё так, будто её шили лично для неё боги Олимпа.
Она смотрела прямо на меня.
И улыбалась.
— Привет, — сказала она.
Её голос был низким, бархатистым, с лёгкой хрипотцой. Такой голос бывает у женщин, которые курят дорогие сигареты и пьют виски по вечерам в компании миллиардеров.
— Э… привет, — выдавил я.
— Ты Джихо?
— Откуда ты…
— Просто знаю, — она чуть наклонила голову, и прядь волос упала ей на лицо. — Я Лиллит.
Красивое имя. Слишком красивое для нашего унылого города.
— Лиллит… — повторил я, чувствуя себя полным идиотом.
— Мне сказали, что ты можешь показать мне школу после уроков.
— Кто сказал?
— Учитель. Директор. Судьба, — она улыбнулась шире, и у меня внутри что-то ёкнуло. — Выбирай любой вариант.
Я хотел сказать, что у меня дела. Что я занят. Что мне надо срочно умереть от скуки дома.
Но вместо этого я сказал:
— Да. Конечно. После уроков.
Хе Вон рядом со мной подавилась воздухом и уставилась на меня как на инопланетянина.
А Лиллит кивнула и отвернулась к доске, будто ничего не случилось.
Остаток урока я просидел как в тумане. Перед глазами стояло её лицо, её улыбка, её глаза. Я пытался убедить себя, что это просто гормоны, что мне никто не нужен, что после истории с бывшей я завязал с отношениями навсегда.
Но когда прозвенел звонок, я уже стоял у её парты.
— Пошли, — сказал я.
Она встала, взяла свою старую тетрадь, и мы вышли в коридор.
— Ты давно здесь учишься? — спросила она, когда мы шли мимо спортзала.
— Всю жизнь. То есть с первого класса.
— И как тебе?
— Скучно.
— Люди?
— Бесят.
— Учителя?
— Ещё сильнее.
Она тихо засмеялась. Смех у неё был тоже красивый — как перезвон хрустальных бокалов.
— Ты честный, — сказала она. — Это редкость.
— Просто устал притворяться.
Мы подошли к окну в конце коридора. За окном было солнце, деревья, футбольное поле, на котором кто-то бегал.
— А ты? — спросил я, сам удивляясь своей смелости. — Ты откуда?
— Издалека.
— Это где?
— Там, где темно, холодно и пахнет серой.
Я усмехнулся.
— Красиво говоришь. Прямо как в фэнтези.
Она посмотрела на меня. В её глазах мелькнуло что-то странное. То ли интерес, то ли… голод?
— Ты любишь фэнтези? — спросила она.
— Любил в детстве. Сейчас как-то не до того.
— Жаль. Потому что иногда реальность бывает страшнее любой сказки.
Мы замолчали. Солнце светило, птицы орали, а я стоял рядом с самой красивой девушкой, которую видел в жизни, и чувствовал себя так, будто нахожусь внутри сцены из дорамы.
— Слушай, — сказал я. — А может… в пятницу… ну… сходим куда-нибудь?
Я сам не понял, как это вылетело. Язык опередил мозг. Идиот. Сейчас она пошлёт меня куда подальше.
— В пятницу? — переспросила она.
— Да. Или нет, если не хочешь. Я просто подумал…
— Хочу.
— Что?
— Я хочу, — она улыбнулась. — В пятницу. Куда пойдём?
— Ну… в кафе? Там, где тихо. Ты любишь кофе?
— Я люблю… пробовать новое.
— Отлично. Тогда я зайду за тобой после школы.
— Договорились.
Она протянула мне руку. Я пожал её. Рука была холодной. Очень холодной. Как лёд. Но мягкой.
— До пятницы, Джихо, — сказала она и, развернувшись, пошла по коридору.
Я смотрел ей вслед и чувствовал, как сердце колотится где-то в горле.
---
Оставшиеся два дня до пятницы пролетели как в тумане.
Я не мог думать ни о чём, кроме неё. Её лицо, её голос, её улыбка — всё это стояло перед глазами. Я даже перестал злиться на бывшую. Плевать. Это было в прошлой жизни. А сейчас — Лиллит.
В пятницу я надел лучшую рубашку (единственную, которая была без дырок), начистил кроссовки (почти новые, купил на распродаже год назад) и за пять минут до назначенного времени стоял у входа в школу.
Она вышла ровно в шесть.
На ней было лёгкое чёрное платье, которое идеально облегало фигуру, и туфли на небольшом каблуке. Волосы распущены, глаза подведены, губы чуть тронуты помадой.
У меня челюсть отвисла.
— Ну? — спросила она, подходя. — Идём?
— Ага, — выдавил я. — Идём.
Мы пошли в кафе на углу. Тихое место, где мало народу, играет ненавязчивая музыка и подают приличный кофе. Я бывал там пару раз с бывшей, пока она не променяла меня на спонсора.
Мы сели за столик у окна. За окном темнело, в кафе горели тёплые лампы, пахло корицей и ванилью.
— Тут уютно, — сказала Лиллит, оглядываясь.
— Да, мне тут нравится.
— Расскажи о себе, — она смотрела на меня в упор.
— Нечего рассказывать.
— Не верю. У каждого есть история.
— Ну… отец ушёл, мать на работе, денег нет, девушка бросила, собака сдохла. Вот и вся история.
Она не засмеялась. Не сказала «ой, бедненький». Она просто смотрела. Внимательно, изучающе.
— Ты злишься на мир? — спросила она.
— Злюсь.
— Хочешь отомстить?
— Кому?
— Всем.
Я задумался.
— Наверное. Но у меня нет сил. И желания. Я просто хочу, чтобы меня оставили в покое.
— Тебя оставят, — она улыбнулась. — Обещаю.
Принесли кофе. Она пила свой чёрный, без сахара, глядя в окно. Я пил американо и чувствовал себя странно. Рядом с ней было одновременно тепло и холодно. Спокойно и тревожно. Как будто я сижу рядом с тигром, который пока сыт, но кто знает, что у него на уме.
— У тебя красивые глаза, — сказала она вдруг.
Я поперхнулся.
— Чего?
— Глаза. Тёмные. Глубокие. В них есть боль. Я люблю боль в глазах. Это делает людей настоящими.
— Ты странная, — сказал я, вытирая рот салфеткой.
— Знаю, — она чуть наклонилась вперёд. — Тебе нравятся странные девушки?
— Мне нравишься ты.
Это вырвалось само. Я даже не успел подумать. Просто сказал и замер.
Она улыбнулась. Медленно, красиво, опасно.
— Хороший ответ.
Мы говорили ещё часа два. Обо всём и ни о чём. О музыке, о школе, о том, что будет после выпуска. Она слушала внимательно, задавала вопросы, смеялась моим шуткам. Я чувствовал себя… живым. Впервые за долгое время.
Когда мы вышли из кафе, было уже темно. Фонари горели, людей на улице почти не было.
— Проводишь меня? — спросила она.
— Конечно.
Мы шли по пустой улице. Я краем глаза смотрел на неё. Она шла рядом, чуть касаясь плечом моего плеча.
— Можно тебя кое о чём спросить? — сказала она, останавливаясь.
— Да.
— Ты веришь в монстров?
Я усмехнулся.
— В каком смысле? В вампиров, оборотней?
— В любое зло, которое притворяется добром.
— Не знаю. Наверное, нет. В жизни всё проще. Люди сами себе монстры.
— Ты прав, — она посмотрела на меня. — Но иногда монстры приходят извне. И они могут быть очень красивыми.
Она шагнула ко мне. Ближе. Ещё ближе. Её глаза оказались прямо перед моими. В них плясали огоньки фонарей, и это было завораживающе.
— Ты мне нравишься, Джихо, — прошептала она.
И поцеловала.
Её губы были холодными. Как лёд. Но мягкими. И от этого холода по телу разлился жар.
Поцелуй длился несколько секунд, а показался вечностью.
Когда она отстранилась, я стоял как дурак, хлопая глазами.
— Спокойной ночи, — сказала она и, развернувшись, пошла к подъезду старой пятиэтажки.
Я смотрел, как она исчезает в дверях, и чувствовал, что мир перевернулся.
---
Домой я шёл на крыльях. В голове играла музыка, на губах оставался вкус её губ, и весь мир казался прекрасным.
Я зашёл в свою комнату, рухнул на кровать и уставился в потолок.
— Это случилось, — прошептал я. — Реально случилось.
Я перевернулся на бок и увидел на столе что-то странное.
Книга.
Старая, толстая книга в чёрной обложке. Та самая тетрадь, которую Лиллит носила с собой в школе.
— Как она здесь?..
Я не помнил, чтобы она давала мне её. Не помнил, чтобы брал. Но книга лежала на моём столе, и, судя по виду, лежала там уже давно.
Я сел, взял её в руки. Кожаный переплёт, потёртые углы, пожелтевшие страницы. На обложке — странный символ, похожий на глаз в треугольнике.
Я открыл наугад.
И обалдел.
Это был не дневник. Не учебник. Не магический гримуар.
Это был форум.
Страницы были исписаны мелким почерком, но строчки складывались в посты и комментарии. Как на «Реддите» или старых форумах 2000-х. Только вместо экрана — бумага, а вместо клавиатуры — перо.
Топ темы:
[Тред] Как сказать парню, что ты демон, если он верит в науку?
Автор: Не кормите демона после полуночи
Познакомилась с одним. Обычный, скучный, но душа — пальчики оближешь. Чистая, наболевшая, с оттенком грусти. Редкий экземпляр. Планировала растянуть удовольствие на месяц, но, кажется, я влипла. Он мне реально нравится. Теперь сижу и думаю: как сказать ему правду, чтобы он не обосрался и не убежал?
Комментарии:
Мать драконов: Ещё одна попалась. Девочки, сколько можно? Они не еда, они — наркотик. Сами подсядете и не слезете.
Та, что ждет в углу: Скажи ему сразу. Если сбежит — значит, не судьба. Если останется — потом будет весело смотреть, как он седеет от каждого твоего чиха.
Древний ужас (модератор): Не слушай никого. Лучший способ — показать истинную форму постепенно. Сначала тень, потом глаза, потом уже когти. Если он не сдохнет от страха после глаз — можно брать.
Не кормите демона после полуночи: А если он не сбежит, а захочет… ну… близости? Я боюсь, что в порыве страсти могу его случайно убить. У меня был прецедент в 1567 году.
Мать драконов: Лол, у всех был. Просто контролируй себя. И не кричи слишком громко.
Я закрыл книгу. Открыл снова. Прочитал ещё пару постов.
[Тред] Он пригласил меня в кафе. Что надеть?
[Тред] Как скрыть запах серы, если рядом люди?
[Тред] Срочно! Служанка-призрак пытается убить моего парня. Как объяснить ей, что он пока не еда?
У меня руки задрожали.
— Это… это шутка? — прошептал я. — Кто-то решил надо мной пошутить?
Я перевернул страницу и увидел новый пост, созданный только что.
[Тред] Он читает мой гримуар. Кажется, я слишком рано его оставила.
Автор: Не кормите демона после полуночи
Ситуация: парень (обычный, вкусный) нашёл мою книгу. Смотрит на неё с открытым ртом. Что делать?
Варианты:
1. Притвориться, что это не моё.
2. Сказать, что это роман в стиле фэнтези.
3. Признаться во всём и надеяться, что он не убежит.
Голосуем.
Я судорожно выдохнул и набрал в углу страницы свой комментарий. Просто чтобы проверить.
Аноним: Ты реально монстр?
Чернила на странице поплыли, и через секунду появился ответ:
Не кормите демона после полуночи: Ой. Привет, зай. Подожди пять минут, я сейчас приду.
Я поднял голову.
За окном было темно.
В дверь постучали.
— Джихо-о-о? — раздался её голос из коридора. — Ты не спишь? Мне кажется, нам надо поговорить.
Я смотрел на дверь, и сердце колотилось где-то в районе горла.
Холодный поцелуй. Ледяные руки. Глаза, в которых плясал не просто свет фонарей, а что-то древнее и голодное.
— Джихо? — снова позвала она. — Открой, пожалуйста. Я не кусаюсь.
Пауза.
— Ну, почти никогда.