Глава. Утро в академии
Утро в академии встречало привычным шумом. Где-то на плацу стучали учебные мечи, где-то в казармах ругались курсанты, не выспавшиеся после ночных дежурств. Коридоры пахли воском, деревом и потом многих поколений.
Нико шёл по левому крылу третьего этажа. Чёрные волосы сегодня были распущены, падали на плечи, скрывая половину лица. Он не выспался — но не показывал этого. Привычка, выработанная в лесу, где усталость могла стоить жизни.
Рядом — Клайт. Хмурый, сосредоточенный, сжимающий ремень, на котором висел меч. Это был не его отцовский клинок — Катана ветра осталась в комнате, дожидаться экзамена. Сейчас на поясе висела простая сталь. Но Клайт обращался с ней так, будто это было лучшее оружие в мире.
С другой стороны — Марк. Изобретатель семенил, перебирая ногами быстрее обычного, и размахивал руками.
— Это безумство! — орал Марк, не стесняясь ни прохожих курсантов, ни преподавателей, которые могли выглянуть из дверей. — Кто вообще додумался до такого плана? Вы серьёзно хотите свергнуть корону?
Его прагматическое нутро экспериментатора кричало. Марк привык просчитывать риски, взвешивать вероятности, проверять гипотезы. А план, который ему изложили вчера вечером, был сплошным безумием. Слишком много неизвестных. Слишком много того, что могло пойти не так.
Нико отмахнулся, даже не повернув головы.
— Этот старик рано или поздно сам сдохнет, — сказал он лениво. — Мы просто ускорим процесс.
— Процесс? — Марк всплеснул руками. — Ты называешь это процессом?! Это государственная измена, Нико! За такое головы рубят! Не отрубают — рубят! Топором!
— Я в курсе, — Нико зевнул. — Мать рассказывала.
Клайд шёл молча. Нахмурившись, глядя прямо перед собой. Отец говорил ему про это. Не в деталях — но намёками. «Клайт, когда придёт время, ты поймёшь. Не торопи события. Но и не стой в стороне».
Клайт тогда не понял. Сейчас начинал понимать.
И это пугало.
Но больше всего его пугало другое. Нико был частью плана. Нико — странный парень с атомным даром, который появился в академии всего несколько дней назад, уже знал то, что Клайту открывали постепенно. И он нёс это знание легко, как перышко, как будто речь шла о сдаче экзамена, а не о свержении тысячелетней монархии.
Нико обернулся. Шагнул ближе, сокращая дистанцию. И положил руку на плечо Клайта.
— Клайт Холтон, — сказал он. Голос его стал серьёзнее, без обычной ленивой насмешки. — Ты — сын Эрика Холтона и Кэры Уотер. Командира карателей и полудемоницы, которая в юные года перепугала весь Кхалларас.
Клайт дёрнулся как от удара. Сбил руку Ника с плеча — резко, грубо, так что ладонь парня отлетела в сторону.
— Я, — сказал Клайт, и голос его прозвучал глухо, но твёрдо. — Не моя мать! И не мой отец. Я — это я.
Нико замер. Рука его так и осталась в воздухе — согнутая в локте, с растопыренными пальцами. Он смотрел на Клайта и впервые за всё время выглядел... удивлённым.
— Но знаешь что? — продолжал Клайт.
И в этот момент Нико заметил.
Глаза Клайта загорелись.
Один — фиолетовым. Глубоким, насыщенным, как пламя клана Фаерхёрст. Другой — красным. Ярким, пульсирующим, как кровь, как магия, которую никто не мог объяснить.
Нико сделал шаг назад. Марк, который всё это время стоял с открытым ртом, попятился к стене.
Клайт сжал кулак. Кости хрустнули — громко, неестественно.
— И я, — сказал он. — Я лично отрублю ему голову.
Тишина.
В коридоре никто не смел дышать. Даже факелы на стенах, казалось, притихли, не смея потрескивать.
Потом Нико улыбнулся.
Не лениво. Не насмешливо. А с уважением.
— Неплохо, — сказал он. — Неплохо, Клайт Холтон.
Клайт разжал кулак. Огонь в глазах погас — медленно, как угли, которые засыпают пеплом. Он выдохнул.
— Не называй меня так, — сказал он. — Просто Клайт.
— Хорошо, — Нико кивнул. — Просто Клайт.
Марк перевёл дух.
— Вы оба ненормальные, — сказал он. — Но я... кажется, я тоже.
— Добро пожаловать в команду, — усмехнулся Нико.
Они пошли дальше. Трое. Студенты академии. Заговорщики.
В коридоре снова зашумели голоса, застучали шаги. Жизнь возвращалась в привычное русло. Но что-то изменилось. То, что нельзя было повернуть назад.