Надевая свежую рубашку и накидывая поверх неё худощавый худи, выхожу из раздевалки и направляюсь в гостиную. Благодаря прохладному душу ожог оказался несерьёзным — кожа лишь слегка покраснела, и больше ничего.
— Извините, что заставил вас волноваться. — говорю, входя в комнату.
— Ты в порядке? — Аянэ-сан немедленно поднимает лицо от своих бумаг. Её взгляд скользит по мне с тревогой и заботой. — Может, сбегать за мазью?
— Нет-нет, всё не так уж страшно...
— Ну и слава богу! А то вдруг шрам останется — было бы совсем дурно!
Я невольно оглядываюсь вокруг — и замечаю: всё, что было расплескано ранее — чай, капли с пола, крошки — исчезло без следа. Очевидно, Аянэ-сан навела порядок, пока пребывал под душем.
«Вместо того чтобы угостить её чаем, только помешал ей в работе... Совсем неловко вышло.»
— Простите, Аянэ-сан... В самый разгар работы я вас ещё и расшевелил...
— Да ладно тебе! Главное — чтоб мой муж цел остался!
— Но ведь... вы же... то есть... — я запинаюсь, не зная, как сформулировать мысль...
— Ох уж эта работа... — ... а Аянэ-сан вдруг прищуривается и тихонько хихикает. Затем, нарочито громко потирая плечи, она подаёт голос, растягивая слова с комедийной интонацией. — Плечи совсем свело!
— А?
— Вот бы сейчас рядом оказался внимательный муж, который бы размял их! — с этими словами она озаряется лучезарной улыбкой.
— ... Хочешь, разотру? — такая изящная забота заставляет мои губы сами собой растянуться в ответной усмешке.
— Вот это по-настоящему мой муж! — восклицает она, оживившись.
* * *
Я устраиваюсь на коленях за её спиной и начинаю постукивать по плечам. Аянэ-сан приятно покачивается из стороны в сторону, и каждый её поворот заставляет конский хвост колыхаться, будто живая искра между нами.
— Такой силы достаточно?
— Да! Хюга-сан — мастер плечевого массажа!
Меня хвалит всего лишь за постукивания... Давно ли такое случалось? Кажется, в детстве я тоже так делал — для родителей. Только спина у них была совсем иной... Да.
— Хюга-сан?
— Да?
— Просто... ты вдруг замолчал. Уж не подглядываешь ли за моей шеей?
— Да нет же! Я же сказал — не смотрю!
— Фу-у-у... Только не снимай фото!
— Да я и не снимаю!
— А-а-а! Фотографии моей шеи станут обложкой спецвыпуска в интимных журналах!
— Я тебе, что ли, Синояма Киcин?!
«Да уж... У неё явно отцовские замашки. Хотя, пожалуй, это тоже часть её очарования. А всё же — когда мы так близко, от неё исходит такой чудесный аромат... Мысль, конечно, дурацкая, но в сравнении с женщиной, намеренно повесившей свои трусики на руку, я выгляжу куда менее странно. Хм... — взгляд невольно скользит поверх её головы — и цепляется за экран ноутбука. — Она, кажется, переписывается по почте. Наверняка, работа... Лучше бы не подглядывать, но в такой позе — просто невозможно отвести глаз. Среди прочего ловлю отдельные обрывки: 'выпуск', 'продажи', 'прилавок'. Какая профессия связана с такими словами? И ещё — те загадочные надписи на 'рабочих инструментах': 'убийство', 'полиция'... Неужели?»
— Э-э... Можно задать нескромный вопрос?
— Конечно!
— Ваша работа... связана с писаниной?
— А? Ну... если в двух словах — да. А что?
— Ничего...
«Всё сходится. Работа, где пишут тексты, причём можно выполнять из дома. Упоминания 'выпуска' и 'продаж'... Может, редактор журнала? Но тогда странно: большинство издательств сосредоточено в Токио, а она живёт не в столице. Либо — фрилансер, блогер... Но тогда зачем ей роиться в книгах про нераскрытые преступления? И отчего она ставит эксперименты с трусами?»
— ... Понятно.
«Остаётся лишь одно объяснение. Аянэ-сан — писательница. И, скорее всего, автор детективов. Тогда и 'инструменты', и трусики в роли реквизита обретают хоть какое-то подобие смысла... Хотя насчёт трусиков — всё ещё сомнительно. Впрочем, это не касается её семьи, и, возможно, она сама легко подтвердит мои догадки. Попробую спросить прямо.»
— Аянэ-сан...
— Надумал подавать заявление на брак?
— Нет! Совсем не это... Просто ещё один вопрос.
— Тогда... мои параметры?
— Да нет же! Я имею в виду... — я глубоко вдыхаю, стараясь совладать с дыханием. Параметры — дело будущего. А сейчас — работа. Спрошу чётко и просто. — Вы... не пишете детективы, случайно?
— ...А-а-а?! — будто сама тишина застыла в комнате. Аянэ-сан вздрагивает всем телом, и я инстинктивно прекращаю массаж. Она медленно поворачивается ко мне, и её щёки пылают ярче заката. — К-к-как ты... откуда вообще?!..
— Ну... я подумал: может, те «инструменты» нужны вам для изучения убийственных трюков?..
— Н-н-нет! Ни в коем случае! Я... я же... то есть... Я же не писательница! Ни за что! И уж точно не детективов! Это невозможно!
— Но ведь вы только что с трусами проводили симуляцию...
— Я не размышляла, как прибить труп к стене с помощью трусов!
— Так вы сами сейчас признались!
— Ах! Мне срочно нужно выйти! Деловое поручение! — выпаливает она, вставая на ноги.
— А? Постойте, Аянэ-сан!
И вот — вновь наблюдаю, как взрослая женщина буквально перепрыгивает через татами! Она стремительно выскальзывает из-под котацу, с лёгкостью отталкивается от пола и, в прыжке, задней ногой захлопывает крышку ноутбука!.. Нет, это уже не фантастика — это воплощение фантазии!
— Спасибо за массаж! Побереги дом! — кричит она на бегу.
— Подожди же! — зову я, бросаясь следом.
Но тут...
— Искусство ниндзя: Техника подмены тела! — раздаётся её голос.
— А?! — и в следующий миг — вместо её плеча в моих руках оказывается мой собственный худи! Что за чёрт?! Куда она делась?! — А...
Секундой позже доносится щелчок входной двери.
«Очевидно — она сбежала. Такая реакция... Даже если она и правда писательница детективов, зачем стыдиться? Почему убежала?»
— ... Погнали! — хватаю куртку и спешу собираться — за ней.