«Портрет разобранного бога» смотрел на начальника Мёна.
Начальник Мён также смотрел на Портрет.
Мгновение.
Или, быть может, бесконечно долгая тишина.
И затем она раскололась.
Вначале была бездна.
Воздух замер.
Всё пространство.
Нет.
Мои уши.
Нет.
Мой разум.
Мне казалось, будто всё оказалось запечатано в тишине, готовой вот-вот взорваться.
Свет пожрал сам себя, чтобы породить тьму, а тьма поглотила свою мать, чтобы стать богом.
Голос.
Не совсем.
Это не был голос.
Это нельзя было услышать ушами.
Оно исходило откуда-то.
Изнутри.
Из самой глубокой части моего мозга.
Нет.
Из какого‑то потаённого уголка пространства, именуемого душой.
Ты - глина, вылепленная моими пальцами, моя седьмая неудача.
Я не мог сглотнуть.
Мой язык скрючился.
Мои глаза высохли.
Каждый капилляр в моём теле дрожал.
Это был не звук.
Это были не слова.
Сама боль вливалась в меня, превращаясь в смысл.
Я разорву тебя на части, чтобы завершить себя.
Твои глаза - мои дыры.
Твое страдание - мой изгиб.
ХРУСТ.
В голове что‑то щёлкнуло.
Невыносимый жар охватил мой лоб.
Мои колени подкосились.
Мир треснул.
Посему слушай.
Мир ещё не родился.
А жизнь - сумма ложных сделок.
Отрицание.
Отрицание.
Отрицание.
Это были не слова.
Это была инфекция.
Каждое предложение проникало в меня.
Не через уши.
Но сквозь трещины в самом моём существовании.
Моя перьевая ручка пульсировала.
Мощи Улыбающегося Мученика сжимали моё запястье так сильно, что казалось, они вот-вот переломают мне кости.
Они пытались насильно влить в меня спокойствие.
Но фразы бога заражали даже эти оцепеневшие нервы.
Я - гнилой пастырь.
Мои овцы были голодными пастями.
И я раздавал их жизни, словно это было мясо.
«Угх...»
Я прикрыл рот рукой.
Но было уже слишком поздно.
Язык не слушался.
В глазах поплыло.
Мысли рассыпались.
Смысл исчез.
Узри чёрную книгу, раскрывающуюся с моим дыханием.
Чёрную книгу?
Нет.
Это была не метафора.
Я слышал, как переворачиваются страницы.
Галлюцинация: красная плоть переворачивалась, словно листы бумаги.
Обезглавленный святой превратился в остриё пера, описывающего боль.
Ваше имя записано в третьем столбце, двенадцатой строке, седьмой строчке.
Оно написано.
Так и есть.
Где?
Ты уже умер.
Пока я не забуду этот факт, я буду возвращать тебя к жизни снова и снова.
Что ты несёшь…?
Что… ты… несё…?
Что?..
Что?..
Чт…?
М… м… мммммммм…
Мысли зациклились.
Слова распадались.
Образы.
Образы.
Образы таяли.
Мой разум рассыпался, словно песок.
Кто я.
Я.
Я Чон.
Я Чон Хэ.
Я Чон Хэиль.
Чон Хэ.
Чон.
Моя челюсть тряслась.
Язык не слушался, не прижимался к нёбу.
В горле всё сбилось в ком, как слизь.
Я твой создатель.
Чёрный свет.
Нет.
Визуальная форма, лишённая цвета.
Которая закрывала моё зрение.
Мой слух.
Моё осязание.
Моё существование.
Слышишь ли ты меня, моё дитя, вылепленное из глины?
Я взываю к тебе устами, у которых нет рта.
Молись сквозь щели в моих суставах.
Верь через пустоты моих глаз.
Преклонись перед величием моего разложения.
.
.
……
……
Ты...
..для меня...
Ты...
Я — - - - - - - - -
■ ■ ■ ■ ■ ■ ■ ■ ■ ■ ■ ■ ■ ■
Внутри самого света.
Внешняя оболочка сердца.
Конструкция, лишённая смысла.
Я - запись всего, что пожрал.
Слова.
Слова.
Слова.
Словасловасловасловаслова…
Кости языка вонзились в мои уши.
Мысли распадались на осколки.
Осколки изрыгали кровь.
Концепция "Я есть".
Нет
Я…
Следуя по чёрной траектории.
Был свет.
И этот свет был фанатизмом, рождённым в моих глазах.
Я проглотил этот свет.
И тьма разверзла своё чрево.
Чточточточточточточточто.
ЧонЧонХэЧонХэЧонЧонЧонЧонЧон.
Оно улыбается.
Оно разрывается на части.
Оно заползает внутрь.
А ты — плоть, наложенная на меня.
Жуй.
Глотай.
Будь спасён.
Смысл исчезает.
Смысл исчезает.
Смысл исчезает и вновь становится смыслом.
Субъект, понимающий, что «я» - это не «я», исчезает.
Я разобрал бога, повторяя очертания человека.
Ты - мои обрушившиеся воспоминания.
Отвергнутая утроба.
Я не был создан.
Я просто существовал.
Эта пустота заменяет меня.
И эта замена снова подменяет меня -
Хруст!!!
Ни криков.
Ни взрывов.
Лишь ощущение лезвия, пронзающего барабанные перепонки.
Я забыл, что задыхаюсь.
Я забыл, что у меня заплетается язык.
Треск!!!
Сама идея боли вернула меня к себе.
Я резко открыл глаза и повернул голову.
Влево.
Что‑то, тянувшееся из‑за моей головы, пронзало моё ухо.
Щупальце.
Холодное.
Горячее.
Скользкое.
Липкое.
Щупальце из плоти.
Эта тварь, застрявшая в моём ухе, начала медленно отступать.
И тогда я увидел менеджера Батори.
Она стояла там.
Как ни в чем не бывало.
С лёгкой улыбкой на бледных губах.
Лишь одна её рука оставалась вытянутой прямо перед моим лицом.
Шшш.
Её длинный белый указательный палец двинулся к моим глазам.
Кончик его коснулся моей переносицы.
И затем -
Тсс.
Не слушай.
Не позволяй словам заразить себя.
Молчи.
Я открыл глаза.
Моё сердце билось.
Постепенно мой мозг снова начал работать.
Хруст -
Когда щупальце покинуло моё ухо, мне показалось, будто что‑то внутри барабанной перепонки разорвалось.
Инстинктивно я выдохнул.
«…Нгх… ха… хаа… хаа…»
Его язык онемел, будто его парализовало, а по лбу струился холодный пот.
Ему казалось, будто что‑то глубоко в мозгу взболтали, перемешав сами основы его восприятия.
Цвета резко пропадали, а затем возвращались.
Звуки потрескивали, словно прерывистые сигналы.
Человеческие голоса, вибрации пола, дыхание и удары сердца накладывались друг на друга, а затем рассыпались.
Словно всё его тело было заполнено помехами, реальность дрожала.
“...Это успокаивает”
Замешательство длилось недолго.
Словно подействовало лекарство, его чувства постепенно возвращались.
Зрение стабилизировалось.
Звон в ушах утих.
«Господин Хэиль, вы в порядке?»
Красный галстук.
Идеально ровные складки.
Голова-кулак слегка наклонилась, когда он спрашивал.
Это был помощник менеджера Сон.
«Гр‑р… Шмыг…»
Он услышал, как кто‑то втягивает воздух, словно зверь.
Рядом с ним наставник Шик осторожно обхватил его своим тяжёлым, сильным плечом.
«Спасибо...»
Его губы настолько пересохли, что потрескались, но он всё равно твёрдо кивнул.
Поддерживаемый двумя своими начальниками, он снова медленно поднял голову.
За стеклом изолятора.
“Что там внутри...”
Это было нечто, что невозможно было сравнить с теми межпространственными сущностями, которых он видел до сих пор.
И перед этим подавляющим существованием стоял начальник Мён.
Точнее, он медленно обходил его кругом.
Очерчивая круги вокруг «Портрета разобранного бога», он что‑то бормотал всеми своими семью лицами.
Трещины в скульптуре.
Обнажённая плоть.
Мутные глаза.
Он наблюдал за всем этим с абсолютным спокойствием.
Действительно, как будто ничего не происходило.
“…Столкнувшись с чем‑то подобным и всё равно вести себя так…”
Его тело дрожало.
Не только от страха.
Это был трепет.
И осознание.
“…С начальником Мёном мне всегда стоит быть предельно почтительным”
Запечатлев это в своём сердце, он сделал еще один глубокий вдох.
Он всё ещё ощущал остаточное тепло где‑то внутри головы.
Но он был жив.
Затем начальник Мён поднял взгляд к голове скульптуры.
Преклонись.
И вновь провозглашение «Портрета разобранного бога» отозвалось в его барабанных перепонках.
Однако начальник Мён просто продолжал созерцать скульптуру.
Поклонись.
«Портрет разобранного бога» заговорил вновь.
Это не был приказ.
Это не было заявлением.
Оно звучало как абсолютная истина, которую лишь подтверждали заново.
Но начальник Мён продолжал вглядываться в скульптуру.
Он не опустился на колени.
Он не склонил головы.
Напротив, он расцепил скрещённые руки и сделал ещё один шаг вперёд.
В тот миг что‑то исказилось.
Инстинктивно он сосредоточил всё своё внимание на начальнике Мёне.
“Что с его телом..?”
Сперва ему показалось, что складки на костюме выглядят странно.
Манжеты рукавов начали раздуваться.
Туфли деформировались неестественным образом.
Воротник рубашки поднялся в невозможном направлении.
ХРУСТ.
Затем раздался звук ломающейся кости.
Плечо вывернулось под невозможным углом.
Скрип...
Спина выгнулась дугой.
Словно каждый позвонок перестраивался в обратном порядке.
Шея изогнулась один раз.
Дважды.
Трижды.
Странно.
Плавно.
И всё же отвратительно.
Улыбки оставались на губах его бесчисленных лиц.
Но эти изгибы больше не были человеческими.
Это были улыбки, наклеенные на кожу.
Не выражения, рождённые эмоциями или работой мышц.
Лишь застывшие очертания.
Шаблоны.
ШУРХ.
Что‑то задвигалось под его кожей.
Под костюмом.
В районе живота.
Это была не плоть.
Это было что‑то более твёрдое.
«...Оно шевелится?»
Пробормотал он.
Словно что‑то пыталось выбраться изнутри.
Живот начальника Мёна начал медленно раздуваться.
Пуговицы костюма затрещали.
Из груди.
Из спины.
Из плеч.
Плоть раздувалась, как подушки безопасности.
Или, точнее.
Что‑то внутри него раздувалось.
Что‑то, напоминающее лица.
“...Оно выходит изнутри”
Выпуклые контуры давили на ткань костюма.
Он ощущал их даже там, где не мог видеть напрямую.
Словно тактильное ощущение.
Словно присутствие.
Ощущение, что под плотью в тесной массе корчатся бесчисленные выражения.
Желчь подступила к горлу.
И затем -
БУМ!!
Раздался взрыв.
«...Хнг!»
Он резко втянул воздух.
Внутри изолятора начальника Мёна разорвало на куски.
Без всякого предупреждения.
Без каких-либо предварительных признаков.
Взрыв был настолько внезапным, что он даже не уловил звука.
Кровь.
Костюм.
Плоть.
И множество лиц.
“...Ха... ха... неужели... неужели он...?”
Они разлетелись во все стороны.
Густая красная кровь забрызгала стены.
Обрывки костюма разлетелись по полу.
Лица падали.
Подпрыгивали.
Морщились.
Ползли.
Он лишился дара речи.
Столкнувшись с чем‑то столь абсурдным, первым чувством было не удивление.
Его охватило чувство, что это никак не может быть реальностью.
«Начальник Мён...?»
Он пробормотал это лишь потому, что не мог в это поверить.
Мощный взрыв.
А после - эти лица, покрывавшие всё вокруг.
Радость.
Смятение.
Безразличие.
Презрение.
Нежность.
Печаль.
И улыбки.
«...Это...»
Он медленно выдохнул и повернул голову.
Но.
Но.
Почему?
«...Почему никто...?»
Почему никто не удивился?
Помощник менеджера Сон слегка наклонил свою голову-кулак.
Директор Мок продолжал делать записи, поправляя свои корни.
Менеджер Батори спокойно пила кровь через соломинку.
Наставник Шик практически лежал в коридоре.
Все вели себя совершенно нормально.
И тут началось.
Они задвигались.
Лица, разбросанные по всему изолятору, пришли в движение.
Эти существа, прикреплённые к кускам плоти, прилипли к стенам.
“Они шевелятся….?”
Одно.
Два.
Три...
Лица начали стягиваться друг к другу.
Извивались.
Стук.
Хлюп.
Плеск.
Кровь.
Плоть.
Обрывки костюма.
Кожа на лицах.
Всё подряд.
Слилось воедино.
Переплелось.
Скрутилось.
Вросло.
Расправилось.
Сжалось.
Слилось.
Десятки.
Нет.
Сотни кусков плоти кружились вокруг этих лиц, словно пытаясь поглотить друг друга.
Плоть.
Обрывки костюма.
Кровь.
Жидкости.
Мимика.
Всё это сложилось в очертания человеческого тела.
Снова.
Это был начальник Мён.
Тело собиралось заново.
Складки на костюме разгладились.
Обувь стала безупречной.
Руки вновь обрели гладкость.
И одно из этих знакомых лиц с вечной мягкой улыбкой открыло перед ним глаза.
«Ха...»
Он выдохнул.
Озадаченный.
Напуганный.
Не в силах это осознать
Начальник Мён снова стоял перед ним.
«Мне это нравится.»
Сказал он.
Тем же мягким и размеренным голосом, каким говорил до взрыва.
«Кажется, оно очень чётко понимает, чего хочет.»
Семь лиц.
Те маленькие лица, которые он всегда видел проступающими сквозь прорези костюма.
Существо, созданное путём соединения материальности лиц с самой концепцией выражений.
И теперь он снова стоял перед ним, выглядя точно так же, как всегда.
Жуткое зрелище.
Ему едва удалось сохранить самообладание, когда их взгляды встретились, и начальник Мён повернул голову по другую сторону стекла.
«Теперь мы приступим к извлечению.»
Начальник Мён говорил так, будто ровным счётом ничего не произошло.
Спокойно.
Сдержанно.
И... в ужасающей манере.