Выбраться с Арены оказалось на удивление просто. Кендзи, окрылённый «успешно сданным экзаменом», подсуетился и выправил для «сэнсэя» однодневный пропуск. Официальная причина: «для духовного паломничества и воссоединения с энергией родной земли». Администрация, для которой Воронин был чем-то вроде курицы, несущей золотые яйца, не возражала. Главное, чтобы их актив был в хорошем настроении и продолжал устраивать свои абсурдные, но рейтинговые шоу.
Впервые за несколько дней Леонид оказался за пределами бетонного чрева Арены. Он вдохнул воздух Токио. Он пах выхлопными газами, раскалённым асфальтом и лапшой. Это был запах свободы. Относительной и очень временной.
[Маленькая Россия] оказалась парой кварталов, зажатых между небоскрёбами и скоростной эстакадой. Вывески на кириллице соседствовали с иероглифами. Из динамиков магазина «Берёзка» неслось что-то до боли знакомое и попсовое из девяностых. Пахло квашеной капустой и безысходностью. Это было посольство Родины в её самом стереотипном и депрессивном проявлении.
Главной точкой притяжения был магазин-трактир «У Медведя». Именно туда и направил его Кендзи.
Зайдя внутрь, Лёня будто снова пересёк границу. Деревянные столы, на стенах — ковры с оленями и вымпелы ВДВ. За стойкой, протирая стакан, стоял человек, который и был этим самым Медведем.
Он был огромен. Не как Рикиси, гора жира и мышц. А как старый дуб — кряжистый, узловатый, вросший в эту землю. Короткий ёжик седеющих волос, выцветшая тельняшка под распахнутой рубахой и холодные, ничего не выражающие глаза.
Лёня инстинктивно применил свой навык.
code
Code
╔═══════════════════════════════════════════╗
║ Имя: Сергей Волков ║
║ Прозвище: Сибирский Медведь ║
║ Титул: [Картофельный Царь Маленькой ║
║ России] ║
║ Состояние: [Подозрительная Ностальгия]. ║
║ Примечание: Не злить. Вообще. ║
╚═══════════════════════════════════════════╝```
«Картофельный Царь». Похоже, он попал из одной картофельной монархии в другую.
Сергей оторвался от стакана и посмотрел на Лёню. Долго. Внимательно. Так смотрят на нового заключённого в камере.
— Чего надо? — голос у него был под стать внешности. Хриплый, как будто он им гравий перемешивал.
— Здравствуйте. Мне сказали, у вас можно достать... — Лёня запнулся. Слово «свёкла» казалось здесь каким-то неуместным. — В общем, овощи. Для борща.
Сергей поставил стакан. Звук удара стекла о дерево прозвучал как выстрел.
— Борщ, — он произнёс это слово не как название супа, а как пароль. — Серьёзное заявление.
Он вышел из-за стойки. Обошёл Лёню кругом, как покупатель осматривает подержанную машину.
— Руки у тебя мягкие. Лицо — сытое. На бойца с Арены не похож. Хотя слухи ходят... про одного чудака.
Он остановился прямо перед Лёней.
— У нас тут всё просто. Хочешь что-то взять — докажи, что чего-то стоишь. Уважение нужно заслужить. Не кулаками. Кулаками тут каждый второй махать умеет. Душой.
Лёня понятия не имел, как можно доказать что-то душой.
Сергей, казалось, прочитал его мысли. Он кивнул в сторону задней двери, ведущей во двор.
— Там дрова. Колун. И баня холодная. Чтобы заслужить право на красный корень, нужно сначала доказать, что ты чтишь белый пар. Первое испытание. Посмотрим, есть ли в тебе стержень.
Лёня понял, что попал. Снова. Он сменил одного безумца на другого. Только этот был гораздо больше и, судя по всему, бил гораздо больнее.