Порядок? И что ТЫ знаешь О "ПОРЯДКЕ"? А?

Майский рассвет просачивался сквозь щели в шторах. Арти, как всегда, проснулся не по будильнику — по внутренним часам.

Он встал, прошёлся босиком по комнате и машинально отодвинул штору. Канадская весна была странной: неяркая, сыроватая, но будто бы всегда дающая возможность собраться с мыслями. Арти выглядел как парень, который мог бы легко затеряться в толпе, но почему-то не терялся. То ли из-за осанки, то ли из-за взгляда, в котором всегда сквозило: "Я тебя понял, но у меня есть своё мнение".

На кухне он открыл холодильник, достал остатки вчерашней пасты и поставил её в микроволновку. Пока она гудела, он наливал воду в кофеварку, и мысли вернулись к разговору с Грегом.— Что, если и правда?.. — пробормотал он вслух.

Он вспомнил себя в школе — зануду, который не давал учителям передохнуть. И как мама, устало садясь после работы, пыталась объяснить ему квантовую механику, просто потому что он не мог заснуть, чего-то не поняв. Друзья… да, их было много. Но настоящим был Грег. С ним было легко даже молчать.

Микроволновка пискнула. Он доел пасту, собрался и, сорвавшись, пошёл в магазин, где накупил целую гору продуктов.— Да в пизду на что-то откладывать... деньги и так есть! — уверенно сказал он сам себе.

Уложив всё как надо, он почувствовал удовлетворение, но не голод. Вместо этого он неспешно сел за компьютер. Играть.

Так прошло три часа.

...

На экране монитора мигали последние кадры какого-то шутера. Арти, привалившись к спинке кресла, потянулся с телефоном в руках. В голове была та самая субботняя пустота, когда ты вроде бы сделал всё, что должен, но на самом деле не сделал ничего.

Он снова уткнулся в телефон и открыл переписку с Грегом.— "Йоу, может, пересечёмся? У меня тут идейка одна... ну и просто погулять, чё как вообще."

Ответ пришёл не сразу.— "Да, брат, я сегодня с Ханой. Сам понимаешь..."— "Но если чё, завтра точно! Пиши вечером, вдруг раньше освободимся."Грег добавил:— "Тоже найди себе тянку! А то у тебя в хате тихо, будто ты косплеишь хикки! "

Арти это немного задело.— "Пфф... ты же знаешь, что я тупых не ебу! Хах!"

Он так и сидел, запрокинув голову и разглядывая текстуру краски на потолке. Грег, конечно, попал точно в цель. Арти знал это. Он и правда был не из тех, кто заводит отношения, лишь бы не быть одному. Он смотрел, выбирал, понимал и, увы, чаще всего делал вывод: нет.

Телефон снова мигнул.— "Ладно, брат, найди хотя бы ту, с кем можно будет СТО гнать в 3 часа ночи. А не только ты с собой и кофе. Хотя… ты ж у нас романтик, ага? Ха-ха."Арти улыбнулся краешком рта.— "Лучше с кофе, чем с кем попало.."

Он бросил телефон на стол. Тишина. Не гнетущая, а слишком личная. Словно она знала его лучше всех. Он подошёл к своей книжной полке. Там были и известные научные работы, и сборники дилетантов. Он осматривал их уже просто как коллекцию. Что-то покупал сам, что-то дарили родители, видя его "одержимость этим миром". Всё это он уже читал.

Арти закатил глаза. Его не устраивали книги. Он сам себя не устраивал.

Он потянулся за тетрадью — толстой, в чёрной обложке. Бросил её на стол, отодвинув клавиатуру, и открыл почти посередине. Наброски и мысли вслух: механика, СТО и ОТО, квантовые явления, струны. Он усмехнулся, увидев на полях крупную надпись: "НЕТ, ТУТ ТУПО". Он помнил, как в ту ночь психовал, не находя связи. Пролистал пару страниц. Где-то было слово "ЕДИНОСТЬ", написанное большими буквами, будто он надеялся, что ответ появится сам, если написать его достаточно громко.

— Эх… я, блядь, не Ньютон... — с иронией выдохнул он, но всё же взял ручку."Все теории, что я читаю — обрывки, — черкнул он. — В них нет жизни. Они описывают, но не чувствуют. Может ли что-то быть одновременно объективным и личным?"

Он завис над этим вопросом, а под ним нарисовал тонкую кривую."Что, если эмоции — это тоже часть поля? Не психология. Энергия".

Он хмыкнул. Звучало как бред. Но... а вдруг нет?

Он снова принялся думать, переключаясь между тетрадью и монитором: то ИИ, то новости, то летсплеи, то научные работы и диссертации со всего мира.— Единость... Единость... — звучало у него в мыслях. — Что же может объединить всё вместе? Аргх...

В поисках он наткнулся на очередную статью про эффект бабочки, энтропию, цикличность... Арти всё это уже будто знал.— Пф... иногда я думаю, что все эти описания — просто удобная фантазия. Типа: "О да! Так и правда может быть!"… Пх-пх-пха-ха-ха...

Он убрал мышку. Встал. Вернулся с бутылкой воды.— Где-то?.. — пробормотал он, садясь обратно, и снова посмотрел на слово "Единость" в тетради.И дописал:"Если всё это — не объекты, а отношения… тогда Единость — не точка. Это — вектор, закрученный в узоры?"

Тетрадь вдруг стала полем боя.— Пустота... скорее поле, нежели мячики... — пробормотал он, глядя в одну точку. — Это не вакуум... это сцена. Место, куда может прийти форма, если осмелится. Вектор... может, объём? Боже... — он зарычал сквозь зубы. — Я забыл, есть ли вообще понятие векторного объёма?! — истеричный смешок сорвался сам собой. — Или я уже сам стал вектором без пространства?! Ха-ха... Смысл... ну логично, он рождается в нас... — он резко ударил ручкой по столу. — Конечно! Только люди могут это, потому что только мы настолько тупые, чтобы вообще его искать! Тупой ты кретин!

Он замер. Медленно выдохнул. Прочитал вслух слово, написанное сверху страницы:— Беспорядок? Хаос? Беспорядок... Беспорядок, да... — он посмотрел на свои записи. На крошечные обрывки формул, куски фраз. Вспомнил споры, статьи, несостыковки. — Беспорядок...? Ну конечно... БЕСПОРЯДОК! — вдруг закричал он, почти в восторге, как будто с мозга скинули цепь. — Это всё сплошной беспорядок!

И он метнулся к клавиатуре. Шарил по закладкам, файлам, архивам. Вбивал: “хаос”, “энтропия”, “фрактальность”, “временная симметрия”, “модели нестабильности”... Десятки вкладок. Его пальцы метались по клавишам.— Хаос… не случайность. Он закономерен... просто слишком сложен, чтобы мы могли это понять!

Его глаза горели. В голове, наконец, всё вдруг не сошлось — и именно от этого стало яснее. Не упорядоченность, а узор внутри беспорядка. И он не мог оторваться.

...

Прошло больше пяти часов. Свет за окном ушёл в серую тишину. Тетрадь лежала раскрытой, истерзанной чернилами. На одной странице огромными буквами было выведено:ХАОС — НЕ ПРОТИВОПОЛОЖНОСТЬ ПОРЯДКА. ЭТО САМА ВОЗМОЖНОСТЬ ЕГО СУЩЕСТВОВАНИЯ!

Арти сидел в кресле, откинувшись назад. Рука бессильно свисала с подлокотника, глаза смотрели в потолок. Он выглядел выжатым, но… довольным. По-своему. Словно не получил ответ, но понял, что вопрос был правильным.

— Хрен его знает, что получается. — тихо, почти шёпотом, сказал он. — Но, чёрт возьми, выглядит круто!

Никакого триумфа. Только измотанное сознание и лёгкая дрожь в пальцах. Возможно, это была усталость. А может быть — первый настоящий разговор с самим собой.