Глава 19
Сообщение пришло на рассвете.
Алекс сидел у монитора. Глаза слипались. Он не спал всю ночь. Слушал дыхание команды. Считал. Восемь человек. Было девять. Стало восемь. Скоро станет семь.
Экран мигнул. Текст. Белые буквы. На чёрном фоне.
«Карл мёртв. Следующий — Максим. Или Лиза. Или ты. Выход есть. Отдай флешку. Живи. У тебя есть 24 часа. Кравцов.»
Алекс сжал кулаки. Кости хрустнули. Вена на руке вздулась. Чёрная нить под кожей. Пульсировала.
— Что это? — голос Максима за спиной.
Алекс не обернулся. — Сообщение. От отца. — Что хочет? — спросил Максим. — Флешку, — сказал Алекс. — За жизни. — Отдашь? — спросил Максим.
Алекс молчал. Выключил монитор. Темнота. Тишина. Только дыхание.
— Нет, — наконец сказал он. — Тогда он убьёт нас, — сказал Максим. — Он убьёт нас anyway, — сказал Алекс. — Если отдадим... умрём позже. Если не отдадим... умрём сейчас. — В чём разница? — спросил Максим. — В надежде, — сказал Алекс.
Он встал. Пошёл к столу. Карта Цюриха. Красный круг. Пятьсот метров. Клетка.
— Вольф, — позвал он. — Да? — Вольф подошёл. Из угла. Где спал. — Взлом. Сколько? — Семь процентов, — сказал Вольф. — Сколько до ста? — спросил Алекс. — Девяносто три, — сказал Вольф. — Сколько времени? — спросил Алекс. — Шесть дней, — сказал Вольф. — Может, семь. — У нас есть 24 часа, — сказал Алекс. — Тогда нет шанса, — сказал Вольф.
Алекс молчал. Посмотрел на команду. Максим. Лиза. Ханс. Четверо солдат. Восемь. Было девять.
— Мы останемся, — сказал он. — Что? — спросил Максим. — В Цюрихе, — сказал Алекс. — Пока не взломаем. Пока не найдём Сару. Пока не умрём. — Это самоубийство, — сказал Максим. — Да, — сказал Алекс. — Но это наш выбор.
Максим молчал. Знал, что спорить бесполезно. — Тогда готовимся, — сказал он. — К осаде. — Да, — сказал Алекс. — К осаде.
Второй день осады начался с дождя.
Холодный. Мелкий. Непрерывный. Как слёзы мёртвого города.
Алекс вышел на крышу. Посмотрел на небо. Серое. Низкое. Тяжёлое.
— Сколько патронов? — спросил он. Максим подошёл. Сзади. — Посчитал, — сказал он. — На каждого по два магазина. — Итого? — спросил Алекс. — Сто шестьдесят выстрелов, — сказал Максим. — На восемь человек. — Мало, — сказал Алекс. — Да, — сказал Максим.
Алекс посмотрел на город. Улицы. Пустые. Мёртвые. Тени. Движение. Патрули.
— Вольф, — позвал он. — Да? — Вольф подошёл. Третий. — Есть способ ускорить взлом? — Есть, — сказал Вольф. — Какой? — спросил Алекс. — Сервер, — сказал Вольф. — Внутри хранилища. Если подключить напрямую... быстрее. — Как подключить? — спросил Алекс. — Войти, — сказал Вольф. — Физически. Кабель. Порт. — Охрана? — спросил Алекс. — Двадцать человек, — сказал Вольф. — Смена каждые двенадцать часов.
Алекс молчал. Посмотрел на хранилище. Вдалеке. Стекло. Сверкает. Насмешка.
— Сколько до входа? — спросил он. — Пятьсот метров, — сказал Вольф. — Через город. — Патрули? — спросил Алекс. — Десять, — сказал Вольф. — На маршруте. — Зомби? — спросил Алекс. — Много, — сказал Вольф. — Кравцов выпустил.
Алекс сжал кулаки. — План? — Нет плана, — сказал Вольф. — Только смерть. — Тогда найдём план, — сказал Алекс.
Он спустился с крыши. В бункер. Темнота. Тишина. Команда.
— Слушать, — сказал он.
Все собрались. Восемь человек. Уставшие. Грязные. Сломленные.
— Мы остаёмся, — сказал Алекс. — В Цюрихе. На неделю. Может, больше. — Зачем? — спросил Ханс. — Взлом, — сказал Алекс. — Сара. Вакцина. — А если не успеем? — спросила Лиза. — Тогда умрём, — сказал Алекс. — Здесь. Вместе.
Все молчали. Знали. Что выбора нет.
— Рейды, — сказал Алекс. — Каждый день. За припасами. Патронами. Лекарствами. — Опасно, — сказал Максим. — Знаю, — сказал Алекс. — Но нужно. — Кто идёт? — спросил Максим. — Я, — сказал Алекс. — И ты. И ещё двое. — Остальные? — спросил Максим. — Охраняют, — сказал Алекс. — Бункер. Вольфа. Взлом.
Максим кивнул. — Хорошо. — Вольф, — сказал Алекс. — Продолжай. — Буду, — сказал Вольф.
Алекс отошёл. В угол. Сел. Закрыл глаза.
Усталость накрывала. Но нельзя было спать. Нельзя было останавливаться.
— Лиза, — позвал он. — Да? — она подошла. — Карл, — сказал Алекс. — Перед смертью... он что-то сказал? — Нет, — сказала Лиза. — Только хрип. Только боль. — Хорошо, — сказал Алекс.
Он знал. Что это ложь. Карл что-то сказал. Но Лиза не хотела говорить. Чтобы не ранить.
— Сколько у нас времени? — спросил он. — До чего? — спросила Лиза. — До того, как мы все умрём, — сказал Алекс.
Лиза молчала. Села рядом. Положила руку ему на плечо. — Не сегодня, — сказала она. — Завтра? — спросил Алекс. — Может, — сказала Лиза. — Может, через неделю. Может, через месяц. — Месяц, — повторил Алекс. — В Цюрихе. — Да, — сказала Лиза. — В Цюрихе.
Она встала. Пошла к солдатам. Проверять раны. Перевязывать. Лечить.
Алекс остался один. С картой. С мыслями. С смертью.
Третий день осады начался с выстрела.
Алекс проснулся от звука. Громкий. Близкий. У входа.
Он вскочил. Взял автомат. Побежал.
Максим уже был у двери. — Что случилось? — крикнул он. — Патруль, — сказал один из солдат. — IronShield. Нашли нас.
Алекс подошёл к монитору. Камера. Вход. Пять человек. В форме. Автоматы.
— Сколько у нас времени? — спросил он. — Минуты, — сказал Максим. — До того, как войдут. — Выходы? — спросил Алекс. — Один, — сказал Максим. — Канализация. — Заражённые? — спросил Алекс. — Да, — сказал Максим. — Там. — Выбор, — сказал Алекс. — IronShield или зомби. — IronShield, — сказал Максим. — По крайней мере, пули быстрые.
Алекс молчал. Посмотрел на команду. — Готовимся, — сказал он. — К бою.
Все заняли позиции. У окон. У дверей. У коридоров.
Алекс у главного входа. Автомат на груди. Палец у спусковой скобы. Сердце в горле.
За дверью голоса. — Выходите! — Оружие бросить! — Иначе стреляем!
Алекс не ответил. Прицелился. В дверь.
Вдруг выстрел. Громкий. Удар. Дверь дрогнула.
— Огонь! — крикнул Алекс.
Они открыли стрельбу. Через дверь. Через окна. Через стены.
Ответный огонь. Пули свистели. Ударяли в бетон. Щепки брызнули.
Один солдат упал. Крик. Кровь. Нога. Ранен.
— Лиза! — крикнул Алекс. — Иду! — она подбежала. Перевязала. Жгутом. Кровь остановилась.
— Сколько их? — спросил Максим. — Пять, — сказал Алекс. — Видел. — У нас? — спросил Максим. — Восемь, — сказал Алекс. — Один ранен. Семь боевых.
Алекс выглянул. Улица. Пять тел. Лежат. Не двигаются.
— Мёртвы, — прошептал он. — Пока, — сказал Максим. — Придут другие.
Алекс кивнул. — Убираем тела, — сказал он. — Быстро.
Они вышли. Осторожно. Оружие наготове.
Перетащили тела. Внутрь. В бункер. — Зачем? — спросил Максим. — Патроны, — сказал Алекс. — Одежда. Документы.
Они обыскали. Нашли. Три магазина. Патроны. Карту. План патрулей.
— Бинго, — прошептал Максим. — Сколько? — спросил Алекс. — На два дня, — сказал Максим. — Может, три.
Алекс кивнул. — Хорошо. — Это не поможет, — сказал Максим. — Знаю, — сказал Алекс. — Но это время.
Он посмотрел на карту. Патрули. Маршруты. Смена.
— Завтра, — сказал он. — Выходим снова. — Куда? — спросил Максим. — За патронами, — сказал Алекс. — Участок полиции. Старый город. — Опасно, — сказал Максим. — Знаю, — сказал Алекс. — Но нужно.
Максим молчал. Знал. Что Алекс прав.
— Завтра, — сказал он. — Выходим.
Алекс кивнул. Пошёл к Вольфу. — Сколько? — спросил он. — Восемь процентов, — сказал Вольф. — Сколько до ста? — спросил Алекс. — Девяносто два, — сказал Вольф. — Сколько времени? — спросил Алекс. — Шесть дней, — сказал Вольф. — Может, семь.
Алекс молчал. — Продолжай, — сказал он. — Буду, — сказал Вольф.
Алекс отошёл. Сел. Закрыл глаза.
Три дня. Восемь человек. Один ранен. Патроны на два дня. Еда на неделю. Взлом 8%.
— Сколько ещё? — прошептал он. — Не знаю, — сказал Максим рядом. — Но мы держимся. — Пока, — сказал Алекс. — Да, — сказал Максим. — Пока.
Они сидели. В темноте. В тишине. В ожидании.
Четвёртый день. Пятый. Шестой. Седьмой.
Недели. Месяцы. В Цюрихе.
Пока не взломают. Пока не найдут Сару. Пока не умрут.
Вместе. До конца.