[От лица Аяме]
Я сижу.
Пол деревянный. Он твердый. Он холодный. Моя спина прижата к стене. Это хорошая позиция. Я вижу дверь. Я вижу окно. Я вижу его.
Люцид спит. Его дыхание — звук. Глубокое и ровное. Оно наполняет тихую комнату. Слишком громко. В другом месте я бы велела ему быть тише. Но он спит. Он не может ничего поделать. Его грудь движется под тонким одеялом. Вверх и вниз. Туман обволакивает его лицо, как вторая кожа. Я не вижу его черт, но знаю, что он здесь. Я слушаю ритм его дыхания. Я подстраиваю под него свое дыхание. Медленное и размеренное. Вдох и выдох.
В комнате темно. Лунный свет просачивается сквозь маленькое окно. Он рисует серебряный квадрат на деревянном полу. Он не касается его. Это хорошо. Свет выдает позицию. Свет — опасность.
Мое тело ноет. Раны от красного зверя закрылись на поверхности. Это сделало его зеленое целительное сияние. Но глубоко внутри осталась тупая боль. Усталость, которая больше, чем физическая. Она в моих костях и в моей крови. Я игнорирую ее. Боль — это всего лишь информация. Это не приказ. Я игнорировала и худшую боль.
Мои мысли ясны. Они просты.
Охранять.
Наблюдать.
Защищать.
Город снаружи тих, но не спит. Я слышу кое-что. Скрежет ботинка по грязи за две улицы отсюда. Тихий гомон мужчин, говорящих у колодца. Я не могу разобрать их слов, но слышу их тон. Он недружелюбный. Это тон планирования. Ожидания.
Сама эта гостиница слишком тиха. В настоящей гостинице должен быть шум. Храп. Шорох спящих. Мелкие звуки отдыха. В этой гостинице нет ничего из этого. Есть только тяжелая тишина, нарушаемая редким вздохом старого дерева, укладывающегося на место. Мужчина внизу, хозяин. Его сердце билось быстро, когда мы стояли перед ним. Быстрый, трепещущий удар. Как у пойманной птицы. Страх. Он боялся нашего появления, но я уверена, что он боялся не только этого. Что-то еще, что-то, что живет здесь.
Люцид шевелится во сне. Небольшое подергивание. Его рука сжимает одеяло. Он бормочет слово, которое я не улавливаю. Возможно, имя. Его сердце бьется сильно и ровно в его груди. Это хорошее сердце. Оно всегда громкое, но его ритм хорош.
Я помню пещеру. Холод был там живым. Его кровь была теплой на моем языке. Сладкий, сильный вкус. Это был вкус самой жизни. Я помню падение, и его руки вокруг меня, принимающие удар. Я помню красного зверя и обжигающий свет из его пасти. Я подставила свое тело. Это был не мой выбор. Это был факт. Необходимость.
Почему?
Вопрос задерживается в моем разуме. Тень без четкой формы. У меня нет ответа на него.
Он хрупок. Его кожа краснеет от эмоций. Он использует слишком много слов. Он спотыкается, когда идет. И все же. Он дал тепло. Он дал кровь. Он оттащил меня от края осыпающейся земли. Он нес меня, когда я была сломлена. Он делит свой путь.
Он мой.
Это единственный ответ, который имеет смысл. Мой даритель крови. Мое тепло. Мой человек. Следовательно, я защищаю. Это эффективно. Это правильно.
Звук.
В коридоре скрипнула половица.
Мое тело замирает. Замирает, как камень. Мое дыхание останавливается. Мои уши напрягаются, слушая.
Ничего.
Затем, слабый скрежет. Как ноготь, медленно скользящий по дереву. За этой дверью.
Моя рука движется. Она находит рукоять сломанного кинжала, который он мне дал. Остался лишь обломок клинка, но лезвие все еще острое. Это плохое оружие, но это оружие.
Я не бужу Люцида. Пока нет. Пробуждение — это шум. Шум нарушает ритм. Шум объявляет о готовности. Сюрприз — лучшее преимущество.
Скрежет больше не повторяется. Но присутствие не уходит. Я чувствую его. Тяжесть по ту сторону двери. Слушает. Ждет.
Проходят минуты. Квадрат лунного света на полу меняет свое положение.
Наконец, тихий выдох из коридора. Шаги, медленные и осторожные, отступающие.
Я бесшумно выдыхаю. Моя хватка на кинжале ослабевает.
Непосредственная угроза миновала. Пока что. Но она была здесь. Она проверяла дверь.
Мои глаза остаются прикованы к дереву. Этот город не просто подозрителен. Он активен. Он прощупывает.
Люцид продолжает спать. Он доверяет запертой двери. Он доверяет крыше. Он доверяет простой идее гостиницы. В этом его хрупкость. Он видит кровать и думает *безопасно*.
Я знаю лучше. Безопасность — это мгновение. Небольшое пространство, которое ты высекаешь и защищаешь. Она не дается.
Ночь сгущается. Дальние разговоры затихают. Патрули меняют смены. Я слышу, как шаги снаружи меняют свой характер. Шаги стали более тяжелыми, в них чувствовалась большая целеустремленность.
Мое тело не устает. Мой разум остается острым, как лезвие, заточенное в темноте. Я смотрю на дверь. Я смотрю на окно. Я смотрю на него.
Его дыхание меняется. Оно прерывается. Сон, возможно. Неприятный. Его пальцы цепляются за одеяло.
Моя рука движется без сознательной мысли. Она ложится на его руку, поверх шерсти одеяла. Моя рука холодна от пола. Я не трясу его. Я просто позволяю своей руке лежать там. Тяжесть. Якорь.
Его дыхание выравнивается. Напряжение в его руке ослабевает.
Я оставляю свою руку там. Его кожа тепла под тканью. Это практическое действие. Оно успокаивает его. Оно сохраняет его сон тихим. Шумного спящего легче обнаружить.
В этом причина.
Я смотрю на окно. Черное небо начинает сереть по краям. Луна бледнеет. Опасная часть ночи заканчивается, но наступает опасная часть дня. Город, который прощупывает в темноте, вполне может действовать при свете.
Скоро мы должны двинуться. Мы должны добраться до Небесного Дока. Это путь.
Но пока, в эти последние мгновения темноты, я сижу. Я наблюдаю. Моя рука на его руке.
Клятва не нарушена.
Я здесь.
***
Серый свет сменяется бледно-голубым, затем чистым, холодным желтым. Солнечный свет прорезает острым углом маленькое окно. Он касается пола. Он касается кровати. Он касается его ног под одеялом.
Мои глаза тяжелеют. Они были открыты всю ночь, наблюдая. Надежное прикрытие темноты исчезло. Комната теперь полна разоблачающего света. Детали становятся резкими. Текстура деревянного пола. Пылинки, танцующие в солнечном луче. Изношенное плетение шерстяного одеяла.
Мое тело теперь ноет более выраженно. Усталость — это ощутимая тяжесть. Я выполнила свой долг. Ночь прошла без происшествий. Он невредим. Медленное, спокойное чувство оседает во мне. Работа сделана.
Я позволяю своим глазам закрыться. Всего на мгновение. Не сон. Просто отдых для глаз. Звуки просыпающегося города просачиваются сквозь окно. Скрип тележного колеса по камню. Хлопок закрывающейся двери. Крик ребенка. Обычные звуки. Но я им не доверяю. Нормальность здесь кажется тонким налетом.
Я слышу шорох. С кровати.
Я замираю. Я делаю свое дыхание ровным и глубоким. Я притворяюсь спящей. Иногда лучше наблюдать из положения мнимой уязвимости.
Я слышу, как он движется. Садится. Одеяло сдвигается.
Голос. Его голос. Хриплый ото сна.
— Доброе утро.
Слова странны для меня. Чужды своей непринужденной мягкостью. Я слышала такие приветствия раньше, но не обращенные ко мне. Не так. В моей прошлой жизни… такие мягкие слова считались опасными. Риском. Они исходили из уст моего… моего…
Я ищу слово. Моего коллеги? Моего командира? Воспоминание — это фрагмент. Острый осколок разбитого стекла. Я не могу ухватиться за него, не порезавшись.
Я проснулась в снегу. Я проснулась в пещере. Мои воспоминания существуют по частям. Они не складываются в целую историю. Красное поле. Резкий приказ, звенящий в ушах. Вкус холодного металла. Тяжелая ноша долга. Затем ничего. Затем только холод. Затем его лицо, неясное, но обеспокоенное, в свете огня.
Воспоминания не имеют значения. Они ничего не меняют в настоящем.
Моя основная цель остается прежней. Я должна искать двойные луны. Это истина, которая пережила разрушение моего разума. Это глубокое, инстинктивное знание. Что-то ниже уровня памяти.
Но теперь есть другое знание. Новая истина, которая выросла рядом со старой.
Защищать его.
Я открываю глаза. Я смотрю на него. Он сидит на краю кровати, натягивая свою одежду. Его движения медленные, он бережет свои больные места. Туман мягко клубится там, где должно быть его лицо.
— Доброе утро, — говорит он снова. Он смотрит туда, где я сижу.
Я не знаю, каков правильный ответ. Поэтому я ничего не говорю. Я коротко киваю один раз.
Он встает. Он потягивается, и низкий стон вырывается у него. Он смотрит в окно. — Солнце взошло. Нам нужно найти еду. А затем найти этот док.
Я тоже встаю. Мое тело протестует — окоченевшее от твердого пола, от остатков боя. Я игнорирую это. Я готова.
Он смотрит на меня. Его голова слегка наклоняется. — Ты в порядке? Ты не заняла кровать.
— Я в порядке, — говорю я. — Пол был приемлемым.
— Выглядит неудобно.
— Это было эффективно.
Он почти улыбается. Я думаю. Туман движется особым образом, что указывает на улыбку. Он качает головой. — Пойдем. Посмотрим, что этот милый городок приготовил на завтрак.
Он произносит слово «милый» странным, ровным тоном. Это означает, что он совсем не считает его милым.
Мы собираем наши немногочисленные пожитки. Меховой плащ. Теперь уже пустой рюкзак. Сломанный кинжал снова находит свое место на моем поясе.
Когда мы подходим к двери, он останавливается. Он смотрит на меня, по-настоящему смотрит. — Спасибо, — говорит он. Слова просты, но несут определенный вес.
— За что? — спрашиваю я.
— За то, что наблюдала, — говорит он.
Я киваю один раз. Это была моя задача. Это была моя клятва. Но его благодарность… она создает теплое чувство в центре моей груди. Маленькое, странное ощущение. Это не похоже на тепло крови или огня. Это другое.
Мы выходим из комнаты. Мы спускаемся по лестнице. Хозяин гостиницы наблюдает за нами из-за своей стойки. Его глаза сужены, расчетливые. Он ничего не говорит.
Снаружи город полностью проснулся. Люди открыто смотрят, когда мы проходим. Их глаза следуют за нами. В их взглядах нет доброты. Только подозрение. А под этим — нить страха.
Люцид идет рядом со мной. Его плечо остается близко к моему. Он не смотрит на людей. Он держит взгляд прямо, его осанка прямая.
Я наблюдаю за людьми. Я отмечаю их руки, их глаза. Рука мужчины у кузницы скользнула к рукояти его ножа. Я вижу, как женщина быстро затаскивает играющего ребенка в дверной проем и закрывает дверь.
Этот город небезопасен. Но он со мной. Я с ним.
Мы идем к центру города. Мы найдем еду. Затем мы найдем док. Мы покинем это место.
Двойные луны ждут. Где-то.
Но пока есть только этот путь. Этот общий путь. Этот человек с громким сердцем и тихой, упрямой отвагой.
Я не до конца понимаю слово «друг». Я не думаю, что у меня были друзья раньше. Понятие расплывчато для меня. Тень чего-то.
Но когда я иду рядом с ним, по недружелюбной улице, под утренним солнцем, я думаю, возможно, я начинаю понимать.
Заботиться о ком-то. И чтобы они заботились о тебе в ответ. Это не слабость. Это другой вид силы. Странная, тихая сила, которая строится в пространстве между двумя людьми.
Я ничего из этого не говорю. Я не знаю, как облечь эти мысли в слова, которые он поймет.
Я просто иду. И пока я иду, я продолжаю охранять. Я продолжаю наблюдать.
Это кажется… правильным.