[От лица Аяме]
Я иду чуть впереди него. Перед нами поезд — длинное судно, покрытое наложенными друг на друга серебряными пластинами, испещрёнными замысловатыми, светящимися рунами. Это сложная конструкция, слияние технологий и магии. Люцид смотрит на него, склонив голову, впитывая увиденное. Он заинтригован, возможно, даже поражён. Я же, напротив, видела это. Дизайн меняется в зависимости от линии и королевства, но принцип всегда один: оболочка для защиты хрупкой жизни, несущейся сквозь беспощадную пустоту.
Мы ступаем на кристаллизованную светящуюся дорожку, которая тянется от чёрной обсидиановой платформы прямо в открытый воздух. Путь твёрд под ногами, лента затвердевшего света, ведущая прямо к открытому входу в поезд. Воздух здесь неподвижен, но пахнет холодом…
Я уменьшаю свой облик. Интерьер вагона элегантен, но пространство всегда тщательно выверено. Моя меньшая, более компактная форма эффективна для посадки и перемещения по узкому проходу. Уже сидящие люди бросают на меня взгляды. Их глаза отмечают мою мешковатую, порванную дорожную одежду, слабые пятна, общий вид человека, который недавно был в драке, но они быстро приходят к осознанию, когда видят мою метку. Меня не заботят их взгляды. Их мнения — неважный шёпот.
Я оглядываюсь. Люцид всё ещё поражён, его взгляд мечется от замысловатых резных узоров на корпусе поезда к бескрайнему, усыпанному звёздами фиолетовому простору пустоты за платформой.
Признаюсь… я чувствую лёгкий укол. Чувство, по которому я скучаю. Быть по-настоящему *увиденной* им. Он больше не смотрит на меня с таким же восторгом. Привык ли он к моей внешности? Может ли это быть причиной того, что я так часто в последнее время принимаю свою большую форму, несмотря на её меньшую эффективность для путешествий? Это молчаливая попытка привлечь его внимание, желание быть чем-то большим, чем просто практичным спутником? Изменил ли он меня, повлиял ли на меня так, как я не давала согласия и не до конца понимаю? Я разберусь с этими смутными и нечистыми мыслями позже.
Затем он берёт инициативу на себя, его момент восхищения сменяется целеустремлённостью. Он протягивает руку и берёт меня за предплечье, его хватка твёрда и направляет нас, когда мы переступаем порог в вагон поезда.
Внутри элегантно. Воздух прохладный и слегка пахнет чем-то чистым, вроде дерева и кожи. Ряды сидений, обитых тёмно-красной кожей, расположены друг напротив друга, разделённые узким столиком из полированного тёмного дерева. Рядом с каждой парой сидений — большое окно. Не стекло, а прозрачный, затвердевший кристалл, который предлагает захватывающий, ничем не ограниченный вид на кружащуюся фиолетовую пустоту и её поле плавающих обломков. Это довольно красиво. На поверхности окна появляется слабое, светящееся изображение. Технология резонанса судьбы. Оно отображает меняющиеся рекламные объявления, анонсы и короткие зацикленные клипы того, что люди называют «фильмами».
Люцид полностью поглощён этим. Он садится напротив окна, наклонившись вперёд. Он не просто смотрит; он обрабатывает информацию, как я, когда охочусь на добычу, поглощая каждую деталь, словно пытаясь расшифровать новый язык. Только богатые обычно имеют доступ к такой бесшовной, фоновой технологии. Это полезно, хотя я давно её не видела. Всплывает обрывочное воспоминание: фракция, технологически развитая, мастера в этой конкретной области. У воспоминания нет конкретного источника, только ощущение стерильных залов и высоких прямоугольных зданий. Сейчас это меня не интересует.
Я сажусь, расположившись спиной к передней части поезда. Это позволяет мне наблюдать за большинством других пассажиров в вагоне, все они сидят лицом по направлению движения. Люцид сидит на мягком сиденье напротив меня. Это правильное, эффективное расположение. И всё же, тихая, упрямая часть меня желает, чтобы он сел рядом. Чтобы разделить вид, чтобы почувствовать твёрдую линию его плеча рядом со своим.
Я жадничаю. Я должна внутренне отчитать себя. Жадность — это дестабилизирующее чувство.
Мои глаза скользят к изображению на окне-экране. Начинается знакомый формат программы. Харизматичный ведущий на фоне с цифровыми эффектами.
Привет, привет, народ!
Сегодня в списке беглецов мы представляем пять человек! Из них нам удалось получить портреты для четырёх! Будьте начеку, так как цены за их головы высоки и могут дать вам единственный шанс выйти на пенсию!
Я вижу, как на изображении появляется старик с белой бородой и чисто выбритой головой. Ведущий полон энтузиазма, это отработанное выступление. Меня не интересуют такие развлечения. Но что-то заставляет меня смотреть. Возможно, привычка из забытого прошлого.
Наш первый человек в списке вознаграждений… ВЫ УГАДАЛИ! Это тот же человек на протяжении последнего столетия! Говорят, что эта личность является самой страшной тенью в Разрозненных Мирах, особенно из-за их предполагаемых связей с Семью Небесными Добродетелями! Их возможная причина падения старой комиссии Разрозненных Миров, и список можно продолжать!
Холодная, нежеланная дрожь пробежала по спине. Семь Небесных Добродетелей. Это не детская сказка. Это легенда. Я не могу вспомнить.
У нас нет подтверждённого портрета, но их легенды продолжают расти! Захват этого человека приводит к награде в ПЯТЬ АЛМАЗНЫХ МОНЕТ!
По вагону пронёсся ропот. Пять алмазных монет — это сумма, на которую можно купить целую империю и королевство, она также может финансировать армию на всю жизнь. Это абстрактное, почти мифическое число. Но деньги для меня не имеют ценности.
Однако рекомендуется держаться подальше от этого человека, даже если вы его найдёте! БАХАХАХА! Если вы дорожите своей жизнью!
Ведущий смеётся, но предупреждение реально. Это не награда для охотников за головами. Это заявление. Напоминание, что некоторые вещи находятся за пределами досягаемости королевств и монет.
Я тоже… теперь это помню. Эту программу. Этого… человека. Они — легенда. О них шепчутся старейшины моего клана, на военных советах каждой империи, в кошмарах королей. Этот человек разыскивается каждой фракцией под солнцем. Я не могу представить, какое преступление нужно совершить против самой цивилизации, чтобы заслужить такую единую, вечную охоту. Просто принадлежность к Семи Добродетелям, кажется, уже является достаточным осуждением.
Надеюсь, я никогда не пересекусь с ними. Эта мысль — тихая молитва никому конкретно.
В нашем втором списке! Говорят, что этот человек служит непосредственно в организации, которая нацелена на дворян, членов королевской семьи и людей высокого влияния!
Изображение меняется. Вспыхивают новые графические элементы.
ТРЕНТ ЛОКХАРТ! ОСНОВАТЕЛЬ ШЛЯПЫ!
Имя.
Оно обрушивается на меня, как физический удар.
Воздух выходит из лёгких. Звуки поезда, ропот пассажиров, весёлый голос ведущего — всё это уходит на задний план, превращаясь в глухой, ревущий шум. Зрение сужается до туннеля, фокусируясь на светящихся буквах этого имени, парящих в воздухе.
Говорят, что этот человек способен создать любой недуг, любое проклятие для любого врага, что позволило ему подняться на вершину преступного мира! Хотя он бизнесмен и управляет «законным» предприятием, он разыскивается множеством королевств!!! Его награда — шестьдесят восемь платиновых монет! Это почти алмазная монета!
Трент Локхарт.
Шляпа.
Бизнесмен. Создатель проклятий. Цель.
Мой разум не хлынул потоком. Он был разрушен этим. Плотина из фрагментированных воспоминаний, сдерживаемая чистой волей и замешательством, прорвалась.
Не потоком ясных сцен, а катастрофическим обвалом сенсорных воспоминаний.
Вкус дорогого, горького вина.
Ощущение тонких, чёрных перчаток на моих руках.
Звук спокойного, аналитического голоса, обсуждающего демографические прогнозы и оценки потерь.
Тяжесть кинжала — не как инструмента, а как символа должности.
Вид бухгалтерской книги, страницы которой заполнены не цифрами, а именами… и рядом с ними — ценами.
Я смотрю на Люцида.
Он смотрит шоу, его лицо, словно окутанное дымкой, обращено к изображению. Он кажется заинтересованным, возможно, слегка обеспокоенным суммами вознаграждений. Обычная реакция.
Он — моя единственная константа во всём этом хаосе. Моя единственная неподвижная точка с тех пор, как я проснулась в снегу.
Мой человек.
Мой даритель крови.
Моё тепло.
Новые, сокрушительные воспоминания всплывают, острые, и накладываются на этот образ.
Моё… задание?
Моя… цель?
Эти две истины не могут сосуществовать. Они разрывают саму ткань моего существа.
Я смотрю на его ничего не подозревающий профиль, подсвеченный сиянием списка вознаграждений за Трента Локхарта. Мои руки, лежащие на коленях, слегка дрожат.
Кто я? Что я?
«Простите», — единственное, что я могу пробормотать себе под нос, резко поднимаясь с сиденья, избегая смотреть на него. Если я встречусь с ним взглядом… нет, я не могу позволить этому овладеть мной. Я морщусь, голова болит. Я бегу по коридору прочь от своего долга, от своего спутника, от своей клятвы…
от своего врага…